No logro acostumbrarme aún a ser adulta

360°

2011-12-31T11:41:00.000+01:00

Si una revolución es un giro de 360º, este año he revolucionado; o sea, que acabo justo dónde empecé, o más o menos.

He empeorado en el trabajo en sueldo y horario, aunque he ganado en tranquilidad y en compañerismo y me he alejado de un ambiente tóxico y de gente que tiene alucinaciones colectivas, lo cual no es que sea bueno, sino que es necesario.

Seguimos sin ser padres y a pesar de que el tercer intento era nuestro límite, sobretodo el mío a nivel emocional, vamos a intentarlo una cuarta.

El proceso para hacerlo, que amenazaba en ser largo, largo, largo, está en marcha y de momento no hay nada que evidencie que no podemos ser padres.

He buscado una nueva vía de ayuda útil para afrontar este difícil trago, acudiendo a una psicóloga que trata de que no sea tan dura conmigo misma y sobretodo, no me juzga ni me da consejos que no he pedido, ni me habla de casos parecidos al mío, cosas que ya no soporto más.

Acabo el año con menos amigos, por que no me van las medias tintas y o estás o no estás; amigos de borrachera no necesito.

Pero sobretodo, un día desperté y me sentí feliz, tranquila y en calma, algo que había olvidado, y me di cuenta de lo mal que había estado.

He estado tan triste, tan decepcionada, tan enfadada, tan resentida, que ni siquiera he estado viva.

No basta con ser fuerte o resistente, es necesario encarar las cosas con perspectiva, y con algo de alegría.

Es necesario escuchar a los tuyos cuando te dicen que pasará, y si no te lo dicen, pedirles que lo hagan.

Es necesario reir, es necesario llorar, y gritar, y estar en silencio.

Es necesario vivir cada minuto de tu vida, aunque sea en el mismo infierno, por que es tu tiempo y no va a volver y al final sólo te quedan trozos de vida vacíos, borrados, extirpados.

Hoy me siento tan tranquila, tan confiada, tan invencible, que puedo vacíar los dos platos de la balanza y dejar que el nuevo año los llene de nuevo.

Por eso acabo como empecé; sin nada y con todo por venir.

*P.D. Al fin del mundo le pido, que si de verdad quiere manifestarse en 2012, no me pille preñada, que al menos pueda emborracharme, comer jamón serrano a todas horas y llevar una mala vida.

Diferente

2011-12-26T08:00:00.000+01:00

Ser diferente a veces es una meta casi inasumible, pero hay muchas formas de ser diferentes, unas más llevables que otras.

La diferencia física, por descontado, es la más visible, y la que peor se lleva, para el que la ostenta y para el entorno.

La semana pasada me tocó dar formación a gente nueva, en principio iban a ser 12 personas de las que sólo se presentaron 11, de las que a mitad de formación se descartó a dos por haber trabajado ya en la empresa y ser despedidos y acabando a las 6 de la tarde con 7, una por la tarde no vino por encontrase mal y otra tenía cosas que hacer antes de acabar la formación.

Entre los futuros nuevos compañeros había una mujer con la cara completamente desfigurada por quemaduras.

Las quemaduras se extendían por una parte indeterminada del resto de su anatomía asomando hasta sus manos.

Era impactante de ver.

No horrible, espantoso o desagradable, pero sí impresionante.

Nos sentamos alrededor de la mesa de formación y ella se sentó justo a mi lado izquierdo, siendo la persona con la que peor contacto visual tenía.

Lo natural, tal y como estábamos sentados, era que empezase a hacer la ronda de contacto visual por la persona que tenía justo enfrente acabando por la última persona de la mesa antes que yo, la chica que tenía a mi izquierda.

Cuando acababa, la siguiente ronda la hacía justo en sentido contrario, empezando por mi izquierda y acabando por la persona de enfrente.

Cuando llevaba unos 20 minutos de formación me di cuenta de algo que hacía instintivamente después de empezar la ronda por la chica de mi izquierda, justo después de mirarla a los ojos, yo bajaba la mirada.

Lo cierto es que cuando me di cuenta, me quedé desconcertada.

No es que me diera reparo, miedo o asco mirarla, lo cierto es que no me costaba nada mirarla a la cara, pero mi inconsciente me traicionaba y tras contemplarla mostraba, ¿vergüenza?.

Supongo que estamos programados para miles de cosas y para esta también.

Mi cuñada se quemó una mano hace años y está cansada de todo lo que tiene que oir sobre el aspecto de su piel, y sólo es una mano.

Si eso lo extrapolamos a la cara y al resto del cuerpo, no quiero ni imaginarlo.

Bromas, chistes, motes...

En cuanto fui consciente no me costó nada mirarla como al resto de la gente, con normalidad, manteniendo la mirada como con el resto; al final de la formación sólo era una chica más en la mesa.

Pero yo, no pude evitar sentirme decepcionada de mi misma por mi reacción.

Después, pensé que estaba siendo muy dura conmigo misma, a pesar de que no muestro sorpresa con facilidad y que es difícil leerme en la cara emociones de rechazo a otros, todos nos sorprendemos ante lo distinto, o al menos las primeras veces.

Lo importante no es el primer momento, cuando ves algo que no es común, lo importante de verdad, es lo que haces luego.

Tal vez la normalidad no está en el cuerpo de los demás, sino en nuestros ojos.

Cosas que no II

2011-12-24T14:12:00.002+01:00

No os deseo felices fiestas, ni feliz Navidad, ni nada de eso.

Anda y que le den a las fiestas, que a la familia hay que quererla, o no, todo el año y no hacer el paripé en diciembre.

Ea!

Cosas que no se pueden hacer para fiestas

2011-12-22T08:00:00.010+01:00

Imaginaos la situación, medio pomelo y yo en la visita de la ginecóloga tras el tercer aborto pidiendo que se incice ya el procedimiento de infertilidad para nosotros.

La ginecóloga nos dice que la media para que te llamen era, hace dos años, de dos años, pero que ellos tienen un procedimiento por el que de entrada te piden una analítica para ver los cariotipos y con eso pasas antes.

Al final decide que me va a mandar dos analíticas, la primera se tiene que hacer entre el día 2 y 4 de la regla y la segunda entre el 20 y el 22 y para que sirva no se puede hacer en otras fechas, sólo en esas.

Resulta que el primer mes después de la visita no puedo por que entre los días 2 y 4 estoy en Mallorca de vacaciones, total, me han dicho que tardan bastante en llamar así que no pasa nada.

Mientras, me mandan una carta dándome visita en tan solo 2 meses tras la petición de la prueba.

Para la regla siguiente pido hora sin problemas, me hacen una analítica de 6 tubos que no quiero ni acordarme de cómo fue, pero lo logramos, ellas sacar todos los tubos de mis míseras venas y yo no desplomarme ni de dolor ni de debilidad.

Me dicen que la analítica tarda un mes, o sea, que estará el día 17 de diciembre, sábado para más señas.

Hace unas semanas he llamado a mi ginecóloga, pido cambiar la visita del 25 de noviembre, que no sirve para nada por que los resultados aún no estaran, por una fecha cercana al 19 de diciembre, que es cuando tengo que tener los resultados para el departamento de infertilidad.

Me dicen que llamo demasiado pronto, que las visitas para mediados de diciembre no están abiertas y que llame en dos semanas, pero que tenga claro que hasta enero no me dan visita, por que hay muchas fiestas y son días malos para dar visitas.

¿¿¿???

La segunda parte de la analítica, o sea, los días 20-22 del ciclo, caen en la semana del 6 y 8 de diciembre, mi chico trata de programarme la analítica y le dicen que no, que esa semana no trabajan, que hacen puente como método de ahorro.

Cómo es una analítica muy específica, no tengo alternativa de programarla en otro centro que abra en esas fechas, no me la hacen y punto, poco importa que en mi caso no se pueda programar otro día.

A día 5 de diciembre no sabemos quién nos va a dar los resultados de la analítica, eso si está y además, de las dos pruebas que me pidieron, sólo voy a llevar una.

Finalmente, una semana antes de la visita, medio pomelo va a recoger los resultados de su analítica a su doctora de cabecera, que es la mía también, le pide por favor si ella puede acceder a mi analítica y que se la de.

Vale, se la da, pero no toda, esta prueba consta de un análisis de sangre pero hay otra parte a la que ella no puede acceder por que sólo lo ve la ginecóloga que la pidió.

Total, que el 19 de diciembre, me presenté en el Hospital de San Juan de Dios, con una analítica parcial y de dos que me solicitaron.

Para la próxima me han pedido que pase por la ginecóloga a recogerla y que se la lleve, pero por si acaso, cómo no, me han pedido otra, más completa, calculo que esta debe de ser de unos 20 tubos, y ya no te pinchan, te abren con un machete, ponen un cubo debajo y recogen la sangre por litros.

Pero no, con los recortes la sanidad pública no se ha resentido, eso que quede claro.

Tombola, tombola

2011-12-18T06:00:00.005+01:00

Mañana, para bien o para mal, empieza una nueva etapa en nuestro camino para intentar ser padres.

Estoy tan nerviosa que ya no estoy ni nerviosa.

Mañana saldré de la visita de una doctora completamente deshecha, sin saber todavía nada, o con noticias llenas de esperanza.

Ha sido duro llegar hasta aquí, pero sobre todo, nos ha consumido, como personas y como pareja.

Ha puesto a prueba nuestra paciencia, nuestro amor, y el amor de los que nos rodean.

Han sido los peores momentos de nuestra vida.

Pero mañana, pase lo que pase, y decidamos lo que decidamos, sabré que hemos hecho todo lo que emocionalmente estaba en nuestras manos; y eso y sólo eso, nos da fuerzas para mirar al futuro.

Aunque eso signifique desmontar la habitación que guardábamos para ti, querida hija, y convertirla en cualquier otra cosa.

Deseadnos suerte.

Cosas que no I

2011-12-14T08:00:00.007+01:00

Pesadilla antes de Navidad NO es una película dirigida por Tim Burton.

La película fué dirigida por Henry Selick.

Hombre ya, coño, joder!

Malas compañías

2011-12-10T11:39:00.000+01:00

Yo he sido siempre la clásica niña buena, obediente, tranquila, cumplidora de toda regla, etc.

Así que la primera vez que escuché de mi que era una mala influencia me quedé un poco perpleja.

A partir de aquella primera vez, lo oí muchas otras veces más y con el tiempo, más y más y más.

Los novios de mis amigas me temen y son los que más a menudo plasman esa idea de que soy persona a evitar, da lo mismo sobre qué, una peli que ir a ver, una iniciativa social, una tarde de chicas, un partido al que votar, compras extrañas por internet...siempre estoy metida en todas las salsas, como se suele decir y es que no me puedo estar quieta, lo reconozco.

No me había dado cuenta, pero debe de ser cierto, por que el otro día en el trabajo, caí en que ya la había vuelto a liar y los enlaces de páginas chulas en la que gastar los euros que tanto cuestan de ganar, saltaban de mail en mail, generando una cadena de necesidades incuestionables.

Y al final, a estas alturas, despojada ya de la careta de niña tímida y modosa que me encasquetaron hace años, me doy cuenta de que tengo la gran habilidad de liar a cualquiera en casi cualquier cosa.

Poder de convocatoria, lo llaman.

Voy a pensar nuevas maldades a perpetrar.

Muajajajajajajajajajajaja.

Jornada de reflexión 20-N

2011-11-19T14:06:00.003+01:00

Hace al menos 10 años, sentada al mediodía delante de la tele, después de ver como un presidente de un país africano, se congratulaba de haber ganado unas elecciones que le habían costado la vida a cientos de sus conciudadanos, llegué a la conclusión de que los políticos eran una lacra que cualquier sociedad haría bien en erradicar.

Después del golpe emocional que significó para mi asumir que ningún político buscaba el bien de sus representados, llegué a la conclusión de que lo mejor era no votarles.

Desde los 18 años lo he hecho todo, votar a un partido que en aquel entonces estaba en más o menos sintonía con lo que yo pensaba, practicar el voto de castigo, votar a quién no quería para que no saliera uno que aún quería menos, votar en blanco, votar nulo con mensajes subliminales en la papeleta o ir hasta el colegio electoral con mi pareja y abstenerme de votar.

En cada momento he hecho lo que mejor me ha parecido, en contra y a pesar de la lluvia de ostias que me cae cada vez que digo que me he abstenido de votar, defiendo y defenderé lo que pienso y por qué hago lo que hago, por que desde luego, hay un por qué.

Nunca he pretendido que los demás hagan lo que yo, sólo trato de poder expresar lo que siento y lo que creo mejor.

La democracia era esto, ¿no?

Para estas elecciones, y por segunda vez consecutiva, voy a probar una nueva modalidad, votar en blanco y conseguir que mi voto sea computable, conseguir que se respete que voto pero no le voto a ningún político.

Por si no lo sabéis, esto es lo que proponen Escaños en Blanco.

Seguramente me podéis decir que esta no es la mejor opción, que hay otras maneras, que esto y aquello.

Y seguro que tenéis razón.

Pero mañana, lo que quiero decirles a los políticos, es que nos han metido en una crisis que fomentaron entre todos, los que habían estado y a los que les estalló, que es inmoral la gestión del dinero que se había hecho hasta entonces, gastando a espuertas en cosas innecesarias y triviales, sólo por que había dinero, que el rescate de los bancos es una de las cosas más dolorosas y sangrantes que he visto desde que tengo edad de votar, y que los recortes sociales a los que nos someten son un insulto a la democracia, teniendo en cuenta los escándalos de corrupción que saltan día tras día.

Esta crisis viene a destruir el Estado de Bienestar que tanto ha costado levantar, viene a convertir al trabajador en esclavo de la patronal de nuevo, viene a destruir la educación, para que el día de mañana todos sean lo suficientemente ignorantes como para poder trabajar sin darse demasiada cuenta de que los explotan.

Nos están controlando a través del miedo.

Y seguramente, escaños en Blanco puedan ser una más de las muchas piezas que están en danza en este plan maquiavélico, pero hoy por hoy, representan lo que siento.

Mañana, ya veremos.

Fabricantes que temen que el producto escape de sus envases

2011-11-07T08:00:00.048+01:00

Vamos a ver señores fabricantes, cuando compro un producto me gusta no tener que:

1-Destrozar el envase hasta que quede inservible para sacar el producto, más que nada por qué luego, donde puñetas lo guardo??????

2-Destrozarme alguna extremidad tratando de abrirlo, que yo trabajo con las manos.

3-Requerir de herramientas punzantes para abrirlo, en la etiqueta del envase no pone que se requiera tener a mano el maletín de las herramienmtas, ¿no?, pues eso.

4-Quedarme con las ganas de abrirlo hasta que llegue a mi casa por que no llevo encima ninguna arma blanca, vamos, que no es no es de recibo antes de salir de casa para irse a comprar algo, meterse en el bolso un cuchillo jamonero por si lo que compras es uno de esos productos blindados.

Por eso, que las cosas se puedan abrir sin complicaciones leches, que una vez pagado es mío y quiero usarlo!!!!!!

*Ejemplos:

-La bolsa de los filtros para cigarros, cuando medio pomelo lo ha conseguido abrir, lo complicado es que se mantuvieran dentro.

-Esas botellas que en vez de rosca, le han puesto cola a los tapones y al final te dan ganas de romperla con un martillo.

-Cualquier producto envasado con plastico duro, estilo blister, que además de ser inenabribles, como no vayas con cuidado y te des un tajo, te han de poner 50 puntos y la antitetánica.

Etc, etc, etc.

Será maravilloso viajar hasta Mallorca

2011-10-24T08:00:00.016+02:00

Políglota espontáneo

2011-09-26T08:00:00.060+02:00

Dice mi medio pomelo que no sabe hablar inglés, aunque el caso es que sabe más de lo que se piensa y a veces hasta se arranca un poco, cuando ve que me sale humo de las dos neuronas angloparlantes que tengo y me echa un cable.

Por descontado que no habla alemán, y no lo entiende; como yo, vamos.

Así que va una por el mundo con la certeza de que su chico no se va a arrancar en ningún caso a hablar en alemán, en ninguna situación posible.

Es una verdad absoluta, un hecho demostrado, un dogma de fé, algo que mantiene el mundo girando en el sentido correcto y es importante que sea así.

No que no lo hable, sino el hecho de saberlo.

Una de las visitas que queríamos hacer en Berlín, era el cementerio judío de Weinssensse, así que fuimos a la oficina de turismo de Alexander Platz, dónde nos atendió un muchacho muy ocupado en otras cosas que por descontado no nos incluían a nosotros y nos dió una indicaciones más bien vagas, de cómo llegar.

El caso es que como sabíamos qué bus coger, el resto nos dió igual, ya preguntaríamos al llegar a la parada.

Pero al llegar a la parada, final de trayecto, nos encontramos en un descampado dónde no había nada además de la parada.

Yupi!

No nos quedaba otra que ir a preguntarles a los autobuseros que tenían allí aparcados sus buses, especie rústica y brusca dónde las haya, eran nuestra única fuente de información y por descontado, en germano, por que de inglix nothing de nothing.

Tomo aire, me miro el mapa, me aprendo el nombre entero en alemán, que mi inglés es una mierda pero la topografía alemana la ensayo hasta que se parece al menos un poco a lo que dicen las megafonías y nos acercamos a la tertulia de dos autobuseros que nos miran llegar con cara de animal de compañía de cuatro patas con un mal día.

Saludo y me dispongo a decirles que queremos ir al cementerio judío y que cómo se llega, cuando un ente a mi lado, mejor conocido como medio pomelo, va y dice:

-Entschuldigung, eine fragen, bitte.

Yo, juro por Dios, que en ese instante el mundo se ralentizó, quedó en silencio, los colores se apagaron y sólo se oía mi cerebro diciendo,

-Ka pasau, ka-pa-sau!!!!!!

Por que si en ese momento hubiese aterrizado un platillo volante, no hubiese flipado más, de verdad.

Vamos a ver, primero, ¿pero qué ha dicho?, está claro que lo ha dicho bien, por que el autobusero ha dicho que sí con la cabeza, un sí del estilo, amos a ver que quieres animalillo y yo he entendido lo del principio y lo del final, pero nada más.

Pero sobre todo, por que no me ha avisado de que iba a decir algo y ¡además en alemán!

¿¡Quién eres tú y que has hecho con mi chico!?

Dice mi medio pomelo que la cara que puse fue impagable, que lo miré atónita, abrí y cerré la boca varias veces sin saber qué decir y que por supuesto, perdí el hilo de lo que tenía que preguntar, por que el muchacho, muy amablemente, había dicho,

-Disculpe, una pregunta, por favor- y se suponía que tras el por favor, yo decía lo que tenía que decir, pero claro, como ni puta idea de lo que había dicho el maromo y sobre todo, pasmada de la sorpresa, no atinaba a pesar de que los autobuseros me miraban con cara de, arrancas o qué.

Una vez que el mundo recuperó el movimiento normal, el sonido y los colores, le señalé el mapa, le dije que queríamos llegar al cementerio, con una pronunciación que a mi me parecía alemán de toda la vida, y esperé indicaciones.

La cara del autobusero al ver el sitio al que queríamos llegar tampoco tuvo precio, nos miró, repitió el nombre del lugar, torció el gesto y ahí es cuando pensé que nos mandaba a freir espárragos, pero tras meditarlo unos minutos y compartir impresiones con el otro autobusero, se encaró a la carretera y mano en ristre señaló, recto, derecha, recto, izquierda, sin pérdida vamos, aparte de la carretera nosotros sólo veíamos una masa de árboles que no acababa nunca.

Dimos las gracias y pallá que fuimos.

Recuperada la intimidad le dije al medio pomelo si me contaba qué había dicho, por qué lo había dicho, pero lo más importante, ¡por qué no me avisó de que sabía decir cosas en alemán!

Todavía se está riendo, es que pasar un mes en Hamburgo es lo que tiene, se aprenden frases útiles que uno esconde y no utiliza hasta la mitad del viaje y además, lo hace por sorpresa, a ver si tu mujer llega a la conclusión de que en realidad hablas 7 idiomas pero no se lo has dicho.

Y esa fue la anécdota oficial de medio pomelo de este viaje.

Otro día os cuento la anécdota de la loca de los botones en el museo de la DDR.

*Al final llegamos al dichoso Jüdischer Friedhof Berlin-Weißensee.

Retomando

2011-09-22T11:40:00.003+02:00

Hemos vuelto (llegamos el martes por la nochenoche) y estamos retomando el ritmo.
El lunes que viene, vuelta al trabajo.
Estamos cansados, despejados y desconectados, pero en el fondo de mi ser, sé que bulle un volcán que espera pacientemente encontrar una vía de escape.
Y por experiencia sé que los volcanes son tan pacientes como inflamables.
Ha sido bonito pero he tenido la cabeza en otra parte, me ha faltado la expectación de lo desconocido, un poco de ilusión y unos grados más.
Lo que no me ha faltado, es la compañía excepcional, que me ha arropado, me ha llevado de arriba para abajo por la ciudad, siempre por la mejor ruta y me ha arrancado una sonrisa siempre que ha podido; y han sido muchas.

Da igual Berlín que el pueblo de al lado, contigo los viajes son maravillosos; por qué estás tú que has sido el descubrimiento más maravilloso de mi vida.

*Estación de S-Bahn, Botanischer Garten, Berlín.

El cielo sobre Berlín

2011-09-12T08:00:00.031+02:00

Como todo no puede ser malo, hoy empezamos nuestras vacaciones y mañana nos vamos a Berlín.

La primera vez que fuimos no nos dió tiempo a nada y nos quedó por ver todo lo relacionado con la 2ª Guerra Mundial, y eso es algo con lo que no podemos vivir.

Espero pillar una ola de calor y no necesitar bufanda por qué Berlín, con ese río tan majo, tiene una humedad que te cala y no te deja ni pensar y con una vez de pillar un frío del copón, ya es suficiente.

Si no volvéis a saber de mi, es por que nos hemos quedado a vivir allí.

Siegessäule

Yo más

2011-09-05T08:00:00.000+02:00

Cualquiera, en nuestra situación, lo hubiese hecho mejor.

Este es un hecho incuestionable, la gente no puede evitar hacerte saber de un modo o de otro, que ellos hubiesen triunfado donde tú has fracasado.

Es algo que está en el código genético del ser humano, y todos y cada uno de nosotros pensamos que nosotros lo hubiésemos hecho mejor.

Y cuando te pasa algo, lo que sea, además de asumir ese algo, que suele ser una ostia portentosa, además has de escuchar a los otros cuestionando lo que hiciste y lo que no hiciste, como si el calamitoso resultado fuese culpa tuya y sólo tuya.

Desde aquí quiero hacer saber al mundo entero que sí, que todos vosotros lo hubieseis hecho mil veces mejor que yo, pero que se dió la fatal coincidencia de que no estábais allí; y yo sí.

Dicen que a la tercera va la vencida

2011-09-01T10:15:00.000+02:00

...pero es mentira.

La intensión e buena

2011-06-07T07:00:00.000+02:00

No sé si os he contado que vivo en un edificio donde casi todos los vecinos son gente mayor.

Esa característica ha forzado que el super héroe que vive conmigo, haya hecho ya dos intervenciones salva abuelitos en apuros, una de ellas,acompañado de su fiel ayudanta, como no.

Los abuelitos, ya se sabe, tienen mucho tiempo libre, y o tienen muy mala leche, como mis vecinos inmediatos de planta, o son un encanto, en eso no suelen tener punto medio.

Así que vivimos rodeados de abuelitos de varios temperamentos y nos pasan todo tipo de cosas, como hace unas semanas.

Como vivimos bajo terrado, somos particularmente susceptibles a los ruidos que nos llegan de allí, así que si hay algo fuera de lo normal nos asomamosraudos y veloces, no sea que nos den un susto.

Así que estaba yo uno de esos sábados que el medio pomelo trabaja, entrando y saliendo de mi terraza, cuando oigo dos voces sobre mi cabeza.

Allí estaban dos vecinos, o mejor dicho, uno y medio, ya que uno vive en el edificio pero el otro es el dueño de uno de los pisos pero quién vive es la hija.

Nada más verme asomar me llamron y me explicaron que estaban pintando la antena, que queda justo en una esquina que va a parar en medio de la pared de mi terraza.

Como la antena está oxidada, la lluvia había manchado parte de nuestra pared arrastrando el óxido, así que los vecinos habían subido una escalera y pintura blanca.

Al ver las manchas de óxido se habían quedado muy preocupados y me dijeron que si les daba permiso para entrar en mi terraza, me pintaban el trozo que estaba manchado.

Yo les dije que no hacía falta, pero ellos insistieron y me dijeron que es que ya lo habían traído todo, así que les dije que sí, que vale.

Una vez en la terraza, el medio vecino empezó a limpiar primero todo lo que habían manchado pintando desde arriba, y el otro vecino desde arriba, le iba diciendo lo de,

-Te deja una manxa má pallá- y así hasta limpiarlo todo, que 20 veces les dije que ya lo limpiaba yo, pero nada, ellos erre que erre

-La intensión e buena, mu limpio no queda, pero la intensión e buena-no paraba de decir el abuelo mientras insistía en limpiarlo todo con un trapo.

Mientras aguantaba la escalera y el medio vecino iba pintando, me iban explicando lo mucho que había cambiado el barrio, el que menos llevaba hacía 40 años que vivía allí.

Hicieron un torpe intento de sonsacarme de que trabajaba el medio pomelo, pero no fueron lo suficientemente hábiles, sus mujeres seguro que lo hubiesen conseguido.

Así que allí estaba yo, aguantando la escalera y escuchando las batallitas de los abueletes, que si los bancos de delante de la biblioteca se los pidió el vecino en persona al alcalde, que si antes la calle iba en dirección contraria, que si los vecinos de al lado siempre han sido unos rancios...

Lo cierto es que fue un rato entretenido, escuchándolos rememorar y reñirse mutuamente, vecinos que llevan toda la vida juntos y son como una gran familia, con sus cosas buenas y sus cosas malas.

Mientras los escuchaba me preguntaba si era eso lo que nos esperaba a nosotros, estar dándole la lata a los vecinos jóvenes de aquí a 30 años, contándoles lo mucho que ha cambiado el barrio, los muchos años que llevamos allí viviendo y todas esas cosas de abuelos.

¿Se puede tener moriña del futuro?

Por que yo la tuve.

Todo vale

2011-05-30T08:00:00.050+02:00

No sé si conocéis a un partido que se llama PxC, es decir, Plataforma per

Catalunya, que se ha hecho tristemente célebre por el contenido racista de

sus programas electorales.
Este partido que bajo el lema de primero los de casa, dice que la culpa de

todo la tienen los inmigrantes y nos informa de que en pocos años

Cataluña al menos, será un feudo islámico dónde viviremos bajo el yugo de

los musulmanes.

Era cuestión de tiempo que un partido de estas características naciese en

alguna parte de nuestra patria, la inmigración es un tema espinoso y

complicado, todo beneficios para unos, todo inconvencientes para otros.
La integración de los que vienen de fuera, a menudo no es la que debería

por el motivo que sea y lo que veo más a menudo, es que casi nunca es

como a los autóctonos les gustaría.
Así que si tenemos todos los ingredientes, es cuestión de tiempo que se

cueza la tarta, y aquí tenemos una bastante amarga.

Vaya por delante que este tipo de partidos me repugnan por que explotan

tópicos y prejuicios de una población que está inmersa en una crisis que

crea deseperación y caos y criminaliza a muchas personas que no han

hecho absolutamente nada para merecer, ni este trato, ni estas sospechas.
Creo que son la peor manifestación que puede tener una democracia, son

partidos que deconstruyen las sociedades, que no buscan soluciones, sino

chivos expiatorios, que no buscan alternativas, sino cortinas de humo y

fomentan actitudes que sólo llevan a que una nación sea peor.
Sin embargo, estos, lo dejan claro desde el principio, pueden ser escoria,

pero son claros, mi mensaje es el que es, si te interesa, me votas.

Y después tenemos al Sr. Albiol, candidato del PP para la ciudad de

Badalona, una importante ciudad colindante con Barcelona.
A pesar de que su partido no es muy amigo de la inmigración, casualmente,

el sector al que representa tradicionalmente, la derecha, es decir la gente

adinerada y entre ellos directivos de empresas, son los que más se 
benefician de la barata mano de obra que aporta la inmigración.
No obstante, el PP no ha tenido el valor, al menos de forma global, de

presentar un programa tan demagogo como los del PxC.
Han dejado que eso lo hiciese el Sr. Albiol, al que ni afirman ni desmienten,

mientras iba haciendo campaña en contra, concretamente, de la población

rumana de esa ciudad, repartiendo unos bonitos folletos con el eslógan más

constructivo de la campaña electoral 2011; No queremos rumanos.
Muy profundo.

El caso, es que el PxC ha obtenido regidores en algunas ciudades

catalanas y el PP ha ganado en Badalona, lo que viene a decir que este

enfoque es un enfoque que aporta votos.
Con este antecedente, no hay que extrañarse de que en las próximas

generales, el enfoque del PP vire un poco máshacia la intolerancia con el

de fuera.

Yo ante estas cosas me pregunto si fueron los inmigrantes los responsables

de la especulación salvaje que vivió este país en el sector inmobiliario.
Si fueron los inmigrantes los que incitaron a los ciudadanos a asumir

créditos blandos uno tras otro y si fueron ellos los que concedieron

hipotecas inasumibles.
Debieron ser todos inmigrantes los responsables de la descomunal subida

del Euribor.
Vamos, que ni la conspiración judeo masónica comunista a la que tanto

recuría el tío Paco, era tan eficiente como la que han urdido los astutos

inmigrantes afincados en nuestro país, por que hay que ver, nos han dejado

España hecha unos zorros.

A los ciudadanos tampoco nos gustan los políticos, también nos parece

que delinquen,roban y viene a hacernos la vida imposible a los vecinos de

todos las ciudades, y sin embargo, ni se marchan, ni dejan de robar, ni nos

escuchan. 
Será cuestión de hacer como el PP y el PxC, proponer expulsarlos a todos

a ver si así, salimos de la puta crisis.

Democracia?

2011-05-24T08:00:00.013+02:00

Hace unas semanas, un grupo cada vez más numeroso de ciudadanos indignados, exigía democracia real.
En el estado del bienestar que es sinónimo de estado de sopor mental, yo pensaba que la mayoría de gente
percibía esta democracia nuestra, como una democracia de verdad,pensaba que estaba sola en mi idea de que hace mucho tiempo que vivimos en una menos democracia.

Cuando lo decía, la gente me miraba mal, me decían que vivíamos en una democracia de pleno derecho y que lo mío
eran paranoias.
Yo les decía que no, que en un país donde la prensa pertenece a grupos empresariales que a su vez pertenecen a
partidos de un sentido u otro, lo primero comprometido era la libertad de expresión.
Les decía que en el momento que un partido se financia con dinero privado, las deicisiones que ese partido tome una vez en el poder, siempre servirán al amo que le pagó pero no al pueblo.
Que el hecho de que en un país donde cargos de un partido imputados por corrupción, se presentan a las elecciones
solo puede significar que no respetan al pueblo, que nos toman por imbéciles.

Les decía que ya hace años que no vivimos en democracia, que esto es otra cosa,una farsa, algo que se le parece, pero al fin y al cabo un simple sucedáneo que año a año, va restando derechos a todos, donde lenta pero inexorablemente, nos encaminamos a un nuevo tipo de esclavitud laboral cuidadosamente diseñada.

El domingo pasado votamos, o no votamos, o votamos en blanco, o votamos en nulo y todas las opciones son válidas
mientras se hagan con la motivación necesaria y sabiendo que queremos conseguir con ello.
Pero en un país donde se vota en función de lo que se teme, (¡¡que vienen los rojos!! o ¡¡que vienen los fachas!!)
asumámoslo de una vez, no tenemos democracia.
Tenemos otra cosa, aún no sé como se llama, pero sé lo que no es.

Y al final, resulta que no estaba sola.

Los mejores

2011-05-16T08:00:00.044+02:00

Como os comentaba hace unas semanas, he vuelto a mi antiguo puesto de trabajo, ya que durante un año estuve en un sitio diferente y en un puesto diferente aunque siempre trabajando para la misma empresa.

Este regreso significaba para mi un empeoramiento considerable en mi trabajo, afectando al sueldo, el horario, el tipo de trabajo y el trato.

El día de mi vuelta, nerviosa, frustrada y desanimada, fue complicado, tenía claro que iba a ser una jornada dura.

Pero lo que encontré, no fue duro, fue demoledor, aunque por motivos muy distintos a los que yo esperaba y que nada tenían que ver conmigo.

Mi antiguo servicio está abarrotado de gente nueva, la última adquisición fueron 35 personas, muchas de ellas entraron sólo de refuerzo para un mes.

Hasta ahí, es normal, quiero decir, una práctica habitual en mi empresa, hacen contratos hasta fin de obra y servicio, aunque nunca antes con fecha límite.

Mi empresa se nutre de estudiantes que tras unos meses se marchan, la rotación es tremendamente alta a pesar de que hay un núcleo central más o menos estable.

A veces, se contrata a mujeres mayores, que es un eufemismo de mujeres que superan los 45 o que tienen una pinta de ama de casa que tumba patrás y que probablemente, este sea su primer trabajo después de mucho tiempo de no trabajar.

Lo que yo encontré el otro día, en cambio, era muy distinto.

Un año fuera del servicio, un año en el que la crisis se ha intensificado hasta el límite, y una empresa que ha cambiado de perfil de empleado como de la noche al día.

Nosotros somos uno de esos servicios que utilizan las empresas para externalizar sus propios servicios, cuando entré, hace 4 años y medio, la meta de cada uno de nosotros era pasar de trabajar aquí a trabajar para la empresa que nos contrata como externos, y esa fue mi meta frustrada al irme a otro departamento.

He vuelto y compruebo que lo que ha pasado es que ahora contratamos a los trabajadores de esas empresas, los que han sido despedidos, ahora son los externos de sus propias exempresas.

Por primera vez tenemos a señores que sobrepasan los 45 años, estos no tiene pinta de amos de casa, tienen pinta de empleados de banca, oficinistas, y cualquier cosa que se haga enfundado en un traje que por algún motivo que no alcanzo a entender, no quieren dejar de ponerse aunque aquí puedes venir vestido como quieras.

Personas deseperadas que aceptan jornadas de 6 horas, a unos sueldos que deben ser menos de la mitad de lo que cobraban hace un año, cuando hablaban de nuestro sector con sarcasmo y burla.

Señores que están siete veces más formados que cualquiera de mis responsables más formados.

Señores que se revuelven incómodos en sus sillas rodeados de chicos de la edad de sus hijos.

La edad debería ser siempre síntoma de progreso, en todos los trabajos, no debería ser un lastre, o un castigo, o un impedimento y ahora, tras muchos años de trabajo duro, muchísimos trabajadores se ven en la calle, sin trabajo y cuando lo encuentran, es uno muy por debajo de lo que merecen por su trayectoria, experiencia y conocimientos.

No quiero ni imaginar que le depara el futuro a mi propia generación.

Los recuerdos son una mierda

2011-05-09T08:00:00.005+02:00

Por qué nos mienten, nos engañan, nos mantenien en una realidad paralela falsa que jamás exisitió; es así.

Por poner un ejemplo, uno de mis mejores recuerdos infantiles estaba relacionado con un helado llamado Colajet que se comercializaba cuando yo era pequeña.

Era un helado que me gustaba mucho de los que llevaba premio en el palo de madera.

Un día, dejaron de hacerlo y yo ni me di cuenta por que ya no comía helados y no pasó nada, el mundo no se paró, el cielo no se derrumbó sobre nuestras cabezas, ni el universo implosionó.

Y entonces un día, un soberano imbécil, te empieza a hablar de los dichoso Colajets, y como ya no se venden y uno de tus único 10 recuerdos felices de infancia está asociado al polo de marras, vas y entras en crisis y te mueres en ese momento por que tu vida sin poder llevarte un Colajet a la boca, no tiene sentido ni un segundo más y sino fuera por que te acabas de morir, no dejarías de pensar en lo mucho que te gustaba ese polo, y en lo bien que sabía, y lo mucho que refrescaba y un largo etc de cosas maravillosas que te pasan única y exclusivamente, cuando podías comerte ese helado.

Tú ni te acordabas, pero ahí está, te han habaldo de él y ahora tu vida te partece una mierda.

Y pasan los meses, y los años y un día vas con unos amigos y pasas por delante de una tienda de barrio enana y destartalada, y de repente uno de tus amigos para en seco y mira con ojos desorbitados el cartel de los helados, tú le preguntas que qué pasa y él con voz estrangulada y lágrimas en los ojos, responde,

-Lo he encontrado.

Tú le preguntas que qué es lo que ha encontrado, pero él no puede responder, está demasiado impresionado, así que miras el cartel con detenimiento y lo ves, allí está, el Colajet regresando del mundo de los helados difuntos.

Entonces cruzamos nuestras miradas y sin decir nada lo supimos, ambos éramos fans del Colajet.

Y después un pensamiento horrible cruzó nuestras mentes nublando nuestra alegría, y tampoco hizo falta que dijéramos nada, por que también lo sabíamos, ¿y si era un cartel antiguo, pero muy antiguo, como de hace 20 años al menos, y en realidad no tenían Colajet?

Era el momento de enfrentar la realidad, entramos, nos cogimos de la mano para infundirnos valor y él dijo;

-Dos Colajets, por favor.

Y entonces, el Sr. tendero, se dirigió al congelador de los polos, lo abrió, removió un poco, y sacó los dos Colajets.

El tiempo se detuvo, se oyó música celestial, y después el sonido de nuestros corazones latiendo aceleradamente lo invadió todo y finalmente, salimos a la calle.

Abrimos con respeto místico el helado, nos lo llevamos a la boca y...joder, no hay para tanto, es un helado bien normalito.

Menuda decepción.

Y claro, ahora puedes encontrar Colajets por cualquier parte, y por descontado, no les hago ni puto caso.

*En mi pueblo un polo es un helado.

**También era muy fan de Tiburón, otro helado que desapareció, pero visto lo visto, no me atrevo a pedir que vuelva.

No me puedo quejar

2011-05-02T08:00:00.000+02:00

La semana pasada, mi hermano, después de más de un año de estar en paro, ha encontrado trabajo legal, a través de una ETT, para dos semanas, de momento.

Ha entrado por enchufe, por descontado, por que hasta para hacer de burro de carga por cuatro perras, hay que entrar por enchufe.

Llega a casa reventado, no le han dado ni ropa, ni taquilla, ni cuter, ni botas de seguridad, se lo trae él de su casa, muchas de esas cosas las tiene que aportar la ETT, pero no lo hace.

Pero no se puede quejar, por que al menos ahora tiene trabajo.

La semana pasada la hermana del medio pomelo supo que a finales de este mes, su empresa cierra por jubilación.

Hace muchos años que saben que esto iba a pasar, pero en octubre firmaban la hipoteca del piso que les están construyendo y que llevan pagando hace dos y es muy posible que en ese momento no tenga trabajo; lo cierto es que confiaba aguantar este año entero en una negocio familiar muy rentable, en el que lleva 9 años.

Se va a la calle sin un duro, no les pertenece indenminación, ni a ella ni a la compañera que lleva 40 años trabajando para esa familia.

La semana pasada terminó mi etapa de un año trabajando como externa, para una gran empresa, de los 5 externos, dos fueron reubicados en la compañía que ha comprado a la empresa, dos son despedidos y yo, vuelvo a la empresa que me paga, empeorando sueldo y horario, perdiendo incentivos económicos, empeorando el trato que me van a dar y volviendo a un mecanismo de trabajo absolutamente esclavista.

Pero no me puedo quejar, por que tengo trabajo.

Antes de los recortes de este gobierno, ya existían muchos sectores que trabajaban en condiciones que daban verguenza, a disposición total de la empresa, con sueldos ridículos, en una sucesión contínua de contratos hasta fin de obra que terminaban con el despido cuando tocaba hacerlos indefinidos tras haber encadenado hasta tres años de contratos rotando por empresas de la misma empresa.

Antes ya existía una gran masa de trabajadores explotados hasta lo imposible, sin estabilidad laboral ni económica ninguna.

Lo que pasa es que antes, sólo les pasaba a muchos; lo que viene ahora, es que nos pase a todos.

Pero mientras en la tele pongan fútbol y programas de despelleje y nuestras series preferidas, nos seguirá pareciendo, que en verdad, el mundo no está tan mal.

Debe de ser así, por que sino, las calles hace meses que estarían llenas de ciudadanos indignados en una huelga salvaje sin final.

Se acabó el amor

2011-04-18T08:00:00.001+02:00

No es ningún secreto, que el divorcio de mis padres tuvo un impacto brutal en mi vida.

Ese hecho, el final del amor entre mis padres, ha sido algo que me ha perseguido desde mi tierna infancia, algo que creo, ha sido capital para definir mi concepto del amor, de la fiedlidad y de la pareja.

Yo fui la hija de unos padres divorciados en un momento donde los pobres no se divorciaban, en un momento donde absolutamente nadie de mi alrededor estaba en mi misma situación, en un momento donde esa palabra era algo vergonzoso y digno de lástima.

Desde mi punto de vista, el amor es algo que no tiene fin, es una fuerza eterna, es un principio inherente al ser humano, algo con lo que nacemos, desarrollamos y alimentamos, de mejor o peor manera; es uno de nuestros órganos invisibles.

Las personas crecemos en familias, y tenemos padres y madres y hermanos, que conforman nuestro primer contacto con el amor.

Estoy segura de que no escuchamos muy a menudo cosas parecidas a,

-Ya no tengo contacto con mis padres, hemos roto, se ha acabado el amor, lo mejor era dejarlo.

Sin embargo, nuestra familia es el grupo de personas que más dolor nos puede inflingir, pueden hacernos desgraciados hasta unos límites inimaginables, pueden hacernos cosas tan terribles que da miedo pensarlo y, pese a todo, no dejamos de amar a nuestra familia.

He conocido a suficientes personas con padres y madres dignos de llamarse de cualquier manera menos de esa y doy fe de que todas esas personas amaban a sus padres.

Mi propia experiencia es que a pesar de la relación inexistente con mi padre y la relación altamente tóxica y complejísima con mi madre, les quiero con un amor que seguirá vivo más allá de su muerte.

Puede decirse que a nuestra familia vamos a quererla para siempre, mientras estemos vivos.

Entonces, si el amor puede durar toda la vida, como en el caso de la familia, ¿de que hablamos cuando decimos que el amor entre una pareja se ha acabado?

¿Es realmente el amor lo que se acaba, o se acaban las ganas de intentarlo, la paciencia, el aguante?

¿O es que lo que había entre esas dos personas no era amor?

¿Es el amor distinto dependiendo de si es fraternal, como en la familia, o sentimental, como en la pareja?

Ya os he dicho que según mi experiencia, mi visión de las cosas, el amor es algo que no desaparece por que las cosas vayan mal y de ahí el hecho de que no pueda entender que el amor entre dos personas que dicen que se quieren, se acabe.

La opción más fácil para mi, es decidir que esas dos personas, en realidad, nunca se había amado de verdad, aunque resulta muy complejo definir qué es amor de verdad.

Aceptable y lógica, me parece la postura de la pareja que se rompe y reconoce que no es el amor lo que se ha acabado, sino lo demás, las ganas, la paciencia, y que a pesar de ello, seguirán queriéndose aunque ya no estén juntos, porque no creo que sólo podamos amar a una sola pareja.

Pero cuando me enfrento a una pareja que se rompe y dicen que se les ha acabado el amor, sigo sintiendo que hay algo que se me escapa, algo que no puede ser, que en realidad estamos hablando de cosas distintas.

¿Se os ha acabado alguna vez el AMOR?

¿Me podéis ayudar a comprender por qué?

Puta

2011-04-11T08:00:00.000+02:00

Ha oído hablar tanto del infierno, tantas veces ha tratado de imaginar ese lugar horrendo y espeluznante, cerrando los ojos y tratando de verlo en su mente, pero todas y cada una de las veces, lo único que ve es la cara de todas y cada una de las personas que le arrancaron un trozo de alma, las caras de las personas que no hicieron nada para ayudarla, para protegerla y no puede creer que tras la muerte haya algo peor que esto.

¿Algo peor que las palizas,

que el abandono,

que los hombres que se han aprovechado de ella?

¿Hay algo peor?

¿Peor?

No puede creerlo.

Tal vez es por la cantidad de pastillas que flotan en sus venas,

o por la cantidad de whisky con las que las ha ayudado a pasar garganta abajo;

pero no puede creerlo.

Tropieza con algo, el eco resuena en la casa vacía,

vacía,

oscura,

tenebrosa,

solitaria.

Encendería la luz pero teme verse reflejada en alguna superficie traicionera.

Se acompaña de otro vaso de whisky y trata de andar por el pasillo pero tiene miedo de los monstruos que acechan en las esquinas.

Se viste,

o tal vez,

se desviste,

se maquilla pero el pulso le falla y el contorno de los labios se vuelve una línea vacilante,

los párpados demasiado oscuros,

como el miedo de su alma,

el colorete demasiado alegre,

como la sonrisa falsa que ensayaría si tuviese valor de mirarse al espejo.

Se calza unos tacones y coje el ascensor.

En la calle para un taxi y se ríe en el asiento de atrás.

Si fuese un hombre estaría cogiendo un taxi para irse de putas.

Pero ella,

ella,

coge un taxi para ser la puta esta noche.

El taxista repite dos veces la dirección, la mira fijamente, pero la lleva hasta su destino.

Baja del taxi, se agarra a la puerta y se vuelve a reir.

Se endereza, se retira el pelo de la cara y se gira.

La calle frente a ella llena de bocas iluminadas que desean engullirla, sólo es cuestión de elegir cual de ellas.

Anda por la calle de adoquines, está a punto de perder el equilibrio varias veces y al final tropieza y cae; se hiere las rodillas desnudas, pero nada le duele, se levanta y elige el bar de las luces rojas.

Entra y echa un vistazo, las mujeres la miran, los hombres también, elige un asiento en la barra y se sienta, pide un whisky y empieza a beberlo mientras decide con cual de esos se irá a la cama.

Al cabo de unos minutos se acerca un hombre y echándole el aliento a la cara le pregunta que cuánto.

¿Cuánto?

Ella lo mira y se da cuenta de que no sabe qué decirle.

Gira la cara, buscando ayuda de la chica que tiene al lado, pero ésta la mira con desprecio.

Le pasa lo mismo con todas las mujeres del lugar, que la miran con hostilidad.

Como no se decide, el hombre da media vuelta y se va.

Hay algo raro en esa chica.

Ella trata de levantarse y seguirlo, por que esta noche,

es una puta,

no,

es la puta,

la puta que todos ellos le dijeron que era,

los miembros de su familia,

los amigos que trajeron,

aquel hombre mayor cuando ella era tan chiquita,

su primer novio,

la puta que sabe que es,

tantas veces se lo han dicho,

tantas se lo han hecho sentir,

tantas la han tratado como tal,

tantas han utilizado su cuerpo sin su consentimiento.

Pero hoy, hoy es distinto,

hoy se ha metido en un bar de putas,

un bar de putas baratas,

como ella,

en la calle de las putas,

en el barrio de los parias,

en el mundo al que siempre ha pertenecido,

aunque ahora duerma entre sábanas de seda,

y beba vino caro,

y hable de música clásica y cuadros de pintores malditos,

ese mundo donde sólo es una farsante,

la puta del hombre rico.

Esta noche es diferente,

por que va a cobrar por lo que es,

esta noche se va a lanzar a los brazos de su destino.

Pero entonces, justo enfrente suyo la ve.

Una niña de apenas 20 años, mal maquillada, con un vestido demasiado corto y unos zapatos con demasiado tacón.

La ve y se levanta,

recorre la superficie del espejo con sus dedos temblorosos,

trata de apartarle el pelo de la cara,

acaricia sus mejillas

y la mira largamente sin dejar de acariciar su reflejo.

No es más que una niña

la niña que era

la que robaron

la que destruyeron

y se da cuenta entonces

del rimel corrido por las lágrimas de euforia

del colorete demasiado rosa

de los labios demasiado rojos

de los párpados demasiado negros

y piensa con una sonrisa torcida en la boca

que sí,

que esta noche parece una puta,

al fin,

pero una puta triste.

Quién querría esta pasar esta noche

con la pobre puta triste.

Coje su bolso y camina hasta la salida

llega hasta una vía principal y levanta la mano para parar un taxi.

Los taxis pasan

pero no paran

ubicada en contexto

vestida así

borracha

quién iba a llevarla esta noche.

Anda el trayecto con sus zapatos de tacón alto,

los que se compró para ir a la Ópera

y después de

mucho

rato,

llega a la casa vacía,

se mete en la ducha,

se quita el maquillaje

y se acurruca entre las caras sábanas blancas.

Mañana será de nuevo la joven amante del señor importante

y nadie sabrá nunca

que a pesar de todo lo que le dijeron,

para puta

tampoco sirve.

Al final no llenamos

2011-04-07T08:00:00.001+02:00

JabbaWockeeZ

2011-04-04T08:00:00.000+02:00

No sé si conocéis America´s best dance crew, programa que se emite en la MTV y que es un consurso donde una serie de grupos de baile "callejero" se enfrentan y van siendo eliminados.

Ni soy muy fan de este tipo de programas ni del baile en general, pero he de reconocer que estoy completamente enganchada.

Aunque suene raro por el contexto, os he de decir que los muchachos que os dejo hoy me hacen llorar.

Una piensa en una banda de chavales de la calle bailando hip hop y se imagina no sé, ritmo, rabia, pasión, lo que queráis, pero es que a mi, me emocionan de tal manera que me hacen llorar.

Me gusta saber que aún me sorprendo a mi misma descubirendo nuevas cosas que me emocionan y me hacen feliz.

Yo he sido muy feliz estas semanas viéndolos bailar.
Fueron los ganadores de la primera edición, premio más que merecido.

La audición

Semana 1, 2 y 3

Semana 4

Semana 5

Semana 6

Semana 7

Infiltrado

2011-03-31T08:00:00.002+02:00

Creo que se me ha colado un impostor...

Mini Hulka parte III

2011-03-28T08:00:00.000+02:00

El tercer episodio de rabia campera desatada ocurrió pocos meses después del segundo, una vez trasladados a un nuevo hogar, bueno, casa, por qué la que teníamos al lado de mi abuela no era suficientemente buena, al parecer, para el afán de aparentar de mi progenitor, así que quedando desocupada una aparatosa morada en la otra punta del pueblo, nos tocó mudarnos de nuevo.

Además mi colegio había cambiado a su vez de ubicación.

Yo estaba entusiasmada, a punto de batir un récord de cosas desestabilizantes a mi alrededor.

La super casa a la que nos habíamos mudado era un edificio de dos plantas, en el piso de abajo estaba la dueña de nuestra casa, la típica vecina cotilla y bocazas que todo pueblo que se digne ha de tener, además era la madre de una de mis compañeras de clase, una niña que no es que oliera el pegamento imedio como hacíamos todos los críos, no, ella se lo comía, con eso ya dejo claro desde ahora que la niña en cuestión no era el mejor ejemplo de estabilidad infantil, la pobre estaba fatal.

El caso es que entre que yo era una mini olla a presión a punto de hacer pum, que nuestra casera estaba todo el día husmeando en nuestra vida para luego contárselo a todo el pueblo y que mi padre estaba preparando su truco final de escapismo, la situación en mi casa era cuanto mínimo, tensa.

A mi progenitor no lo tragaba nadie en el pueblo, cosa muy entendible si tenemos en cuenta que era un crack en eso de tocar los huevos a la gente día sí y día también, hábito que cultivaba con mucha precisión y ahínco.

Nuestra casera no era una excepción y lo tenía cruzado, lo mismo que mi padre la tenía cruzada a ella.

Así que la casera ponía a mi padre de vuelta y media delante de la retoña inestable, no, yo no, la otra, la del pegamento, y ya se sabe cómo son los niños, que sueltan todo lo que oyen, normalemnte en el lugar y momento menos oportuno, así que estábamos un día jugando ella y yo en mi super terraza cuando la niña soltó algo del estilo, dice mi madre que tu padre es un (ponga aquí usted el insulto que prefiera) y siguió jugando como si nada.

En ese justo momento pasaron varias cosas, que yo estaba a punto de hacer pum por que era una niña reservada hasta la médula que no decía ni mu a pesar de por lo que estaba pasando, que la niña de las narices me era muy antipática, que yo quería a mi padre más que nada en el mundo y básicamente, que estaba más que harta de aquel pueblo infernal, así que ese chip que tenemos todos en la cabeza y que a veces se cruza, no se cruzó, no, se carbonizó y me levanté, fuí al cuartito de las escobas, agarré la escoba y sin previo aviso le di a la niña repelente en toda la cara con la escoba, con la parte que barre se entiende.

La que se lió después fue chica, la niña aullando, mi madre que se asoma, la niña que se va a su casa corriendo escaleras abajo medio ciega y como si la persiguiera el mismísimo diablo, la madre de ella que la ve llegar medio ciega, la madre que monta en cólera y sube agarrando a la niña del brazo, la niña que no quiere volver a pisar la casa en la que habita el MiniAnticristo, o sea yo, la madre que tira de la niña hasta que la mete en mi casa otra vez, la madre que empieza a cagarse en los difuntos de los presentes, mi madre que trata de tranquilizarla, mi padre que sale y cuando se entera de que casi dejo ciega a la niña en vez de tratar de conciliar empieza a defenderme a capa y espada atacando a la niña agredida, la madre que está a punto de que le de una apoplejía, mi padre que cada vez cabrea más a la madre de la niña, el padre de la niña que oye los gritos y sube por que piensa que mi padre y su mujer se están matando...

Ni que decir que después de eso éramos la familia más popular del pueblo.

Mi madre se quedó preocupada por si primogénita era una psicópata en potencia que disfrutaba dejando ciegos a los otros niños y trató por todos los medios averiguar qué me había pasado por la cabeza para hacer aquello, mi padre por otra parte dijo que era normal que le hubiese arreado a la niña, que seguro que había hecho algo para provocarme de aquella manera puesto que yo era una niña muy tranquila.

Eso lo decía un adulto que un día cerró una puerta cuando la niña repelente aún tenía los dedos agarrados al quicio de una puerta y aún y así, va y la cierra, así que yo creo que sólo le hubiese parecido mal si depués de darle con la escoba le hubiese vaciado los ojos con una cucharilla, y aún y eso, no lo tengo claro.

Años depués quedó patente que no, que no era una psicópata, comprobado que ya no había agredido a ningún niño más, mi madre se tranquilizó y asumió que lo mío había sido cosas de niños que pasan por una mala época.

Bueno, un día lancé una bicicleta contra un mueble con un pedazo de espejo, pero como era un mueble y no una persona mi madre no me lo tuvo en cuenta.

Paseo antiguo

2011-03-24T08:00:00.000+01:00

Salvar vidas está sobrevalorado Parte I

2011-03-21T08:00:00.000+01:00

Esto de salvar una vida es muy, no sé, romántico, grandilocuente, espectacular.

Tú creces pensando en que algún día, a lo mejor, podrás salvarle la vida a alguien y entonces serás la persona más guay del planeta, y a lo mejor la persona a la que le salves la vida te deberá gratitud eterna, o que sé yo.

Pero desengañaros amiguitos, lo de slavar vidas está bien, pero no es muy lucido que digamos, os lo digo por experiencia propia, creedme.

Cuando tenía 11 años, mi hermano tenía 7 y no sabía nadar.

Mi madre por aquel entonces estaba super enamorada del hippi de la comuna de la tortilla de los hipócritas, que ahora vivía en medio de la montaña con la escalofriante cantidad de dos vecinos más como única compañía.

Bueno, y las vacas, y las cabras, y las gallinas y los huertos.

Justo al lado del huerto que el novio hippi tenía, había una balsa no muy grande, de unos dos metros de profundidad, que cuando teníamos el valor suficiente, utilizábamos de piscina, más que nada por qué,

1-Recibía el agua de la montaña y tal como iba entrando iba saliendo por un desague, con lo que la temperatura media del agua era de unos -50º bajo cero y yo friolera he sido toda mi vida.

2-Estaba llena de serpientes acuáticas y nos pasaban entre las piernas cuando nos bañábamos, una experiencia que contribuyó en gran medida al pánico que me dan esos bichos.

Andábamos una calurosa tarde de verano haciéndo el zángano mi hermano y yo alrededor de la balsa, cuando él perdió pié y cayó cual saco de patatas, dentro de la balsa.

Como os he dicho, mi hermano no sabía nadar, con lo que empezó a tragar agua más o menos en el mismo instante en que cayó, mientras trataba frenéticamente de mantenerse a flote.

Lo primero que pensé fue que ni de coña me metía yo dentro del agua, que estaba haciendo la digestión y con que se ahogase uno de los dos era suficiente.

Luego reflexioné y me dije que lo de los cortes de digestión no podía ser tan grave y que total, estaba cerca, que seguro lo enganchaba antes de que a mi me diese un siroco o algo.

Después ya no pensé, sólo lo miraba y por algún motivo recuerdo oir perfectamente cada trago de agua que engullía con un glob, glob, glob, monótono y mecánico.

Tiempo después, me enteraría que estaba en estado de shock y que por eso estaba allí mirando, sintiendo que el tiempo se había detenido y fijándome en cosas extrañas como el hecho de que tragase agua cual aspirador marino.

Llegó ese punto en que te dices, mira mari, o entras al agua y lo sacas o el nene palma, así que me dije, allá voy hermano y me metí, diría que de cabeza pero no, me metí de pies, de hecho bajé primero un escalón y luego otro concretamente y cuando comprobé que desde el escalón no llegaba nadé hasta llegar a su encuentro, me lo llevé a rastras como pude por que el jodío se revolvía como un poseso y lo saqué de la balsa como pude.

En estas que oí a mi madre cerca y empecé a llamarla, llegó enseguida acompañada de el novio hippi y nada más ver a mi hermano empapado empezaron a gritar y a hacer aspavientos del estilo padre aterrorizado y cagado hasta la médula.

Yo pensé que no había para menos, y les expliqué lo ocurrido, que se cayó y casi se ahoga pero que yo, o sea YO, lo había sacado del agua heroicamente, muy probablemente habiendo corrido peligro mortal de muerte por corte de digestión por agua helada y serpientes acuáticas.

Entonces mi madre se puso de los putos nervios y a poco le da algo, ella y el novio hippi se llevaron a mi hermano en volandas y tras comprobar que estaba bien lo metiron en la cama hasta el día siguiente.

La heroina del cuento se quedó junto a la balsa esperando que le dieran al menos las gracias, pero con los nervios se olvidaron hasta de mi existencia.

Yo me dije, mira, no pasa nada, cuando se les pase el susto vendrán y me darán las gracias, me adorarán, me harán la pelota para siempre jamás y me premiarán con toneladas de golosinas.

Lo que pasó en realidad es que como las bambas se me mojaron completamente estuvieron tendidas tres días al menos, que parecía que un duende cabrón llegaba por la noche y se entretenía en inundarlas de nuevo, sino no se expluica como en pleno verano unas bambas pueden tardar tanto en secarse y como no tenía otras, tuve que ir esos tres días en chanclas, una fastidio vamos, por que no estaba acostumbrada y no podía hacer el ganso con ellas sin espiñarme.

Y de las gracias ni rastro, oiga.

Así que me dije; esto de salvar vidas es una mierda y yo no repito.

Arte moderno

2011-03-17T08:00:00.000+01:00

Refugio 307

2011-03-14T08:00:00.001+01:00

Quiero decir públicamente que soy lo puto peor, ea, ya está dicho.

Y bueno, os preguntaréis por qué, vamos, eso espero, por qué sino es que hasta vía blog destilo genio y figura de la que uno deduce que el otro, que soy yo, es lo puto peor y llevo un par de años con este blog y por ahora pensaba que eso lo disimulaba bien.

Pero vamos, al grano, que hace un año, 1 AÑO, que fui al refugio 307 y aún no había subido las fotos del demonio.

Que sí, que me acuerdo que debo la tercera parte de Tutankamon y aún no la he acabado.

Vale, ya está, ahora a lo que importa, el año pasado fuimos al Refugio 307, un lugar muy recomendable para visitar y hacer de turista histórico en tu propia ciudad.

Ubicado en la calle Nou de la Rambla 169, en el preciosisísimo barrio del Poble Sec,más conocido por que allí nació Serrat, aunque es mucho más importante por que allí nació mi madre.

Éste es uno de los refugios que se pueden visitar hoy en día en Barcelona, aunque el más conocido es el de Gracia, aunque yo no lo he visitado y no puedo opinar.

La visita cuesta 3€, si tienes el carnet de la biblioteca te hacen descuento, nada más llegar hay unos paneles informativos con fotos, hay que mirar el horario, pero creo que la frecuencia es de una hora, por qué la visita y recorrido, es más o menos lo que dura.De entrada, se explica la situación específica de Barcelona durante los bombardeos de la Guerra Civil mediante los paneles y las fotografías, se resume la situación del resto de España y se habla de la construcción de los refugios, de quién los diseñó, cómo se construyeron, cuánto se utilizaron, etc.Y una vez estamos metidos en situación empieza la visita, hay que ponerse un casco como el de las obras, nada más entrar en los primeros metros del refugio oímos la sirena que se oía como aviso de bombardeo.

Ya estamos dentro y avanzamos despacio.

Durante la visita se nos explican detalles de como se pasaban las largas horas dentro del refugio, qué pasaba si éste no soportaba el bombardeo, como algunas secciones del mismo se venían abajo, en qué salas se intervenía de emergencia a los heridos y cómo los niños, ajenos aún al horror se dedicaban a espiar sin saber muy bien qué estaban presenciando.

Creo que es una visita interesante, con el dinero de la entrada se mantienen las instalaciones y a cambio penetramos en una parte de nuestra historia reciente, explicada de manera muy clara y educativa.

Es una experiencia recorrer los metros subterráneos que recorrieron nuestros abuelos e incluso padres en las horas más tristes de nuestra nación.

Poner las manos en esos muros y tratar de captar los pensamientos, seguramente lúgubres, de los que se veían recluídos a la fuerza entre aquellas paredes, sentados en los bancos fijados en las paredes.

Id y recorred en silencio los túneles y meditad por qué es tan importante educar a la gente en la democracia, la tolerancia y la diversidad.

No creo que ninguno de nosotros quiera pasar ni un minuto encerrado allí mientras suenan las sirenas y las bombas asolan nuestras ciudades.

Bombas que lanzaban nuestros propios hermanos, vecinos, y compatriotas.

Mini Hulka parte II

2011-02-28T08:00:00.001+01:00

Ya os conté el otro día cual fue mi primer arranque en la vida de furia asesina contra otro especímen de la raza humana, en mi, hasta entonces, corta vida.

Como ya os avancé, por esa época sufrí tres ataques en total en los que me convertí en una Mini Hulka pueblerina, que daba mucho miedo.

La segunda vez que fui presa de una rabia incontenible contra el prójimo y que decidí expresarla en todo su esplendor, fue pocos meses después, en la hora del patio del mismo cole de la vez anterior.

La hora del cole la compartíamos los más peques con los no tan peques, con lo que se daban situaciones de abusones la mar de típicas.

Había un niño de unos 7 años que la tenía tomada conmigo.

Me empujaba, me tiraba del pelo, me ponía la zancadilla, todo, por que era nueva y era de ciudad.

Viví durante semanas esa situación de humillación sin decir nada, volviendo a mi casa con las rodillas peladas y cocinando la mala leche a fuego lento en mi tierno interior, hasta que pasó lo que tenía que pasar.

Un día, venía corriendo el abusón asqueroso este que me tenía frita, cuando me dije:

-A mi me mata a ostias después, pero como que me llamo Endercita que el mamonazo este no me pone un dedo encima hoy!

Y dicho y hecho oiga cuando más o menos había llegado dónde estaba, en vez de pillar como siempre, salí corriendo y así hasta que se cansó de perseguirme que yo en corriendo zig zag era un hacha.

Estando el abusón desprevenido me planté al cabo de un ratito delante suyo y sin darle tiempo a reaccionar le di una tremenda patada en la espinilla.

Como yo era una niña de 5 años y él un niño de 7, cuando lo tuve en el suelo y consciente que en un cuerpo a cuerpo yo tenía las de perder, aproveche y le llovieron unas cuantas patadas, por que total, en cuanto se levantara iba a morir, al menos que me matara después de haberse llevado una buena ración de lo suyo.

Así que el chaval pilló, los demás niños hicieron corro, lo insultaron y humillaron por que una niña pequeña le estaba dando una paliza y cuando se levantó, me miró con odio y salió corriendo.

Ni que decir que yo me sentí super satisfecha de mi misma, de mi valentía y de mi astucia.

Pero el abusón tenía un hermano mayor, de unos 9 añitos, que para mi entonces era el equivalente a un niño muy muy muy grande, así que el mini abusón se presentó delante del hermano hecho un Cristo, le contó lo sucedido y a la mañana siguiente el que vino a buscarme en la hora del patio no fue el abusón, no, fue el hermano del abusón.

Os podéis imaginar que el hermano me dio una manta de ostias que no me arrancó los dientes de leche por que fuí muy precoz y a esa edad los de delatnte ya se me habían caíso casi todos, por que sino, llego a mi casa sin uno.

Cuando terminó conmigo, se alejó mascullando algo así como,

-a mi hermano no le pega una niña

y lo cierto es que en ese momento me faltaba el aire para respirar, por que sino le hubiese podido contestar,

-no majo no, a tu hermano no le pega una niña (presente), a tu hermano le ha pegado una niña (pasado), a ver si aprendemos los tiempor verbales, so garrulo

pero la verdad, en aquel momento, aunque hubiese tenido algo de aire en los pulmones, estoy casi segura que no me hubiese apeteceido mucho hacerme la chula.

Lo bueno que tuvo el segundo incidente de mi rabia infantil desatada, fue que ni el abusón, ni el hermano del abusón, volvieron a molestarme nunca más.

A vueltas con el catalán

2011-02-21T08:00:00.003+01:00

Hace mucho tiempo que le doy vueltas al tema del idioma y lo cierto es que no sé si voy a saber trasmitir correctamente mis reflexiones sobre ello.

Ya me he pegado muchas tortas verbales en mi vida por temas como este y no deseo pegarme más, por que lo que interesa es convencer y eso es complicadísimo, así que lejos de querer generar polémica, me gustaría exponeros algunas de mis reflexiones sobre el tema, que podrán o no, ser acertadas, pero son las mías.

Empezaré diciendo que yo soy catalanoparlante, por que mi madre lo es, por que sus padres lo eran, por que sus abuelos lo eran y así sucesivamente.
Mi abuela materna era valenciana, su madre también, así que en mi casa se hablaba a veces una mezcla curiosa de catalán y valenciano y por descontado yo siento por Valencia un enorme cariño.

Mi padre nació en Málaga pero vino a Barcelona a los dos años.
De su tierra, como él la llama, sólo conoce lo que ha visto de mayor.
Nos hablaba en castellano para que fuéramos bilingues al 100% según decía, aunque lo cierto es que nos hablaba castellano por que odia Cataluña y todo lo catalán.

Os diré que mi hermano usa como primera lengua fuera de la familia, el castellano, que habla con su pareja el castellano por que ella no sabe hablar el catalán.
Con sus hijos habla en castellano.
La mayor de 7 años no sabe hablar en catalán, por que aparte de en el colegio, no lo oye nunca.

Yo hablo con mi pareja en catalán y tengo amigos catalano parlantes y amigos castellano parlantes y amigos extranjeros que lo hablan y lo entienden y otros que ni lo hablan ni lo entienden mucho.
Cuando nos juntamos hay una bonita mezcla de castellano, catalán, inglés y alemán y nos acabamos entendiendon todos.
Es decir, que aquí, cada uno habla en lo que le apetece.

A mi me gusta hablar en catalán, es una lengua bonita, dulce y algo inocente, hasta los insultos son tontones y poco hirientes.
Cuando la oigo me suena maravillosamente, es rica y antigua y se habla en 4 países del mundo.
Pero el catalán tiene otra cara menos amable por que es punto de conflicto.

Muchas veces me digo a mi misma, que en vista de lo que da por saco el tema, a lo mejor sería más fácil, no sé, olvidarnos del catalán y adoptar como única lengua el castellano, total, me sirve para muchas más cosas y nuestro gobierno autonómico ahorraría un montón de dinero destinado al bilinguismo y la gente que llega y no lo sabe no tendría ninguna complicación añadida.
Sería genial, estoy segura.

Pero las lenguas dicen mucho de las personas que las hablan, te muestran como piensan, como son, qué les gusta, de dónde vienen y sólo de pensar en perder algo tan íntimo, tan profundo, tan ligado a la tierra, me entran ganas de llorar y pienso que no, que el catalán debe seguir siendo una lengua viva y que hay que conseguir que así sea.

El tema es que Menganito/a acaba de llegar a Barcelona, por ejemplo viene de otra parte de España y quiere vivir aquí.
Como habla castellano le van a entender en todas partes pero llegado este punto tenemos varias opciones,
1-Como ya nos entendemos, no es necesario que aprenda catalán.
2-Como va a vivir aquí y el catalán es cooficial, saberlo le va a dar mejores oportunidades de trabajo y se integrará mejor si lo habla que si no.
Pero que haga lo que quiera.
3-Si va a vivir y trabajar aquí, es obligatorio que lo aprenda.
Simplificando, creo que estas son las opciones más evidentes, si se os ocurren otras, me las decís.

A primera vista, a mi la que me parece más guay, es la segunda, libertad de elección total.
A mi me gustaría que esa fuese una opción viable, pero esta opción tiene un pero.
La mayoría de personas nos regimos por la ley del mínimo esfuerzo.
Entonces, si tenemos en cuenta que Cataluña es una de las comunidades con más inmigración del país, ¿creéis que el catalán sobreviviría siendo esta una tierra con tanta inmigración?

Yo no estoy de acuerdo con muchas de las políticas de protección del catalán, por que me parece que no sirven para nada, por que la imposición no es una solución, es un parche y sobretodo, por que estoy harta de que se haga política con estas cosas.
Creo que Cataluña se está equivocando y mucho en muchas de las medidas que toma sobre la lengua.
Pero por otra parte, no hay que olvidar que el catalán es un idioma tan válido como el castellano y que los habitantes que lo quieren hablar tienen derecho a ello, en su casa, en una tienda o en la administración pública.

A pesar de lo que se dice por ahí, muchos ciudadanos de esta tierra no saben el catalán, os he puesto dos ejemplos cercanos, en gran medida por que la percepción generalizada es que no es necesario saberlo y es que en realidad, no lo es.

Muchos de mis compañeros de trabajo durante mi vida laboral, nacidos aquí, habiendo estudiado en colegios donde se enseña perfectamente el catalán, lo hablan tan mal que si tuvieran que pasar una prueba de idioma la suspenderían.
Por descontado, no lo saben escribir y no lo utilizan nunca fuera del trabajo.

A mi me gustaría que el catalán sigiese siendo una lengua útil durante muchos años, que se enseñase y se apreciase y que no fuese punto de conflicto para nadie sino un punto de encuentro, pero en la situación actual, la pregunta es ¿cómo?
¿Le es posible a una lengua sobrevivir sin ser protegida cuando el lugar en el que se habla tiene un porcentaje tan elevado de gente que vienbe de otras partes?
¿Y sino es posible, cuales son las medidas correctas, que no discriminen a nadie y que hagan seguir floreciendo mi preciosa lengua materna?

Mini Hulka parte I

2011-02-14T08:00:00.001+01:00

Hay unos cuantos rasgos de mi persona particularmente marcados, pero creo que hay dos que se manifestaron antes que el resto.

La hipersensibilidad y la timidez.

Andaba ya mi madre preocupada por ambas y consultando al pediatra, aunque a mi padre eso le parecía cosa de familia, de la suya concretamente, ya que me temo que él era hipersensible también.

Con este par de caracteríasticas tan motivadoras que constituían un tándem sin igual, complementarias y retroalimentadas, me paseaba yo por el mundo a muy corta edad; bueno, no, no me paseaba, más bien me sacaban a rastras.

Mi madre se puso muy enferma cuando yo tenía unos 5 años y mi hermano apenas uno, por lo que vivir en una ciudad con mar era lo peor de lo peor y le recomendaron ir a vivir a un lugar con montaña.

La decisión fue fácil ya que años atrás mi abuela y su compañero, ambos aquejados de dolencias respiratorias, habían seguido el mismo camino, así que fuimos a vivir al mismo puebo, de hecho, encontramos una casa en la misma calle, ¡que digo en la misma calle!, justo al lado de la casa de mi abuela.

Y ahí estaba yo, la hipersensible tímida que se adapta a los cambios como el culo arrancada de cuajo de mi vida urbanita a un pueblo de mierda que lo atravesaba una carretera de mierda justo cuando aún me estaba acostumbrando a no ser ya la princesa de los mares de mi casa por culpa del pesado de mi nuevo hermanito.

Estaba hecha unos zorros emocionales, vamos.

Así que allí estaba la alegre y cosmopolita familia Ender, dispuesta a empezar una nueva vida, en un nuevo colegio, con unos nuevos vecinos y todas las cosas nuevas que os podáis imaginar.

Ni que decir que yo odié ese pueblo nada más llegar.

Esta era mi disposición emocional, bueno, en realidad algo peor, cuando perpreté mis tres sonados ataques de ira homicida; sonados más que nada por que nunca más en todo lo que llevo de vida, he recurrido a la violencia física, lo que los hace aún si cabe, más destacables.

Os he dicho que odiaba el pueblo del demonio ese al que nos habíamos mudado y más aún odiaba el colegio en el que me habían metido, pero concretamente odiaba por encima de todas las cosas a una niña que había tenido la osadía de llamarse exactamente igual que yo; o sea, que compartíamos el nombre.

He de decir en mi defensa, que en mis 5 años de vida eso no había pasado nunca y probablemente a esas alturas, yo ya creía que mi nombre era eso, MÍO y de nadie más y cuando descubrí que otra niña lo llevaba, casi sufro un colapso.

En silencio y para mis interiores, que la clase urbanita no me la iban a arrebatar en una semana, pero un colapso al fin y al cabo.

Un aciago día de primavera, lo de primavera lo digo por decir, por que no tengo ni zorra idea de si esto pasó en primavera, os lo confieso, estaba la señu repartiendo unos dibujos que habíamos hecho, cuando pasó lo inenarrable; me dieron el dibujo de la otra Endercita en vez del mío.

Cosa rara de cojones en mi, no dije nada, o sea, no levanté la mano y dije:

-Señu, esta birria de dibujo no puede ser mío, de hecho no es mío, haga usted el favor, so miope, de darme el dibujo donde pone Endercita y no es una mierda pinchada en un palo como la que me acaba de dejar en la mesa- esta es la versión racionalizada de lo que pensé en aquel momento, racionalizada y llevada a la adultez, por descontado, yo con 5 años no sabía qué era una miope ni qué era una mierda en el sentido figurado y tampoco me expresaba utilizando la ironía un día sí y otro también.

Así que no sabemos por qué, me callé, esperé que acabara la clase, me dirigí a mi imitadora y le dije:

-Dame mi dibujo.

La imitadora miró su/mi dibujo y dijo que no con la cabeza.

Claro, como que mi dibujo le daba mil patadas al suyo, yo tampoco hubiese querido desprenderme de él, pero es que era mío y el suyo daba vergüenza ajena, a ver con que cara me presentaba yo en mi casa y le enseñaba a mis padres aquel dibujo penoso, se iban a pensar que el aire de montaña me había atacado las meninges o algo.

Yo, que siempre he sido una persona con un autocontrol impresionante, sí, esto sí es en serio, que sí, que lo tengo, respiré hondo y repetí:

-Dame mi dibujo.

Pero la muy desvergonzada de la imitadora que no me lo quería dar.

En condiones normales, bueno, en condiciones normales nunca le hubiese reclamado a otro niño nada, por que entre la timidez, la hipersensibilidad y lo cagona que era, igual dejaba de respirar toda una clase por no molestar, pero ese día, desestabilizada por completo como estaba en aquellos meses, me dije, ¡que coño, el dibujo es mío y lo quiero!

Llegado este punto yo hubiese llorado y moqueado, o bien me hubiese ido aceptando la derrota, pero en vez de eso, dejé su dibujo en la mesa de al lado y me agarré de los pelos de su cabeza talmente como si estuviese a punto de despeñarme al vacío y su cabellera fuese lo único que se interpusiese entre la muerte y la vida.

La criatura entre la sorpresa y el daño que hace que te tiren del pelo a lo salvaje, explotó en gritos y llantos a la vez que trataba de soltarse de mis manos, pero ya se sabe que yo me aferro a la vida con fuerza y no la soltaba ni a la de tres.

Por suerte para ella, las señus vinieron a socorrerla quedando liberada al fin de mis garras maléficas, recuperando en ese momento mi maltrecho dibujo, que en medio de la refriega había quedado malherido.

Cuando me preguntaron por que lo había hecho, no salió ni una palabra de mi boca.

Las señus no fueron muy duras conmigo, por que estando al tanto como estaban de lo de la enfermedad de mi madre, imaginaron que estaba yo algo alterada por esa causa.

Aunque en realidad la causa era otra, puesto que le enfermedad de mi madre había sido la punta del iceberg de una convivencia rota y de una familia que ya no lo era.

Cuando llegué a mi casa, las señus habían llamado a mi madre que me preguntó por qué lo había hecho.

Yo saqué un dibujo arrugado y desgarrado de la cartera escolar, se lo puse en las manos y simplemente le respondí:

-Es que no quería darme mi dibujo.

Creo que ese día mi madre debió pensar que yo, de mayor me iba a convertir en artista, por lo del genio y por lo del apego rozando la obsesión por MI obra.

Exfumadora

2011-02-07T08:00:00.025+01:00

Aunque el tema del tabaco es un tema que me saca de mis casillas de persona razonable y comprensiva, hoy ni voy a hacer sangre con el tema del tabaco, ni voy a hablar de la ley de marras que hemos estrenado con el año nuevo, más que nada, por que a estas alturas, ya se debe haber dicho todo lo decible, en un sentido y en el otro.

Yo soy exfumadora, es decir, por definición popular esa persona que ahora, superada su adicción, es una mezcla entre un Gremlin, el AntiCristo y un judío converso.

Muchas son las veces que he tenido que escuchar después de que sepa que soy exfumadora, todo tipo de lindezas orientadas en esta línea.

Y la verdad es que no, que no soy más papista que el Papa por que sea exfumadora, en mi caso que ya era así cuando fumaba.

Mi mamá y mi papá fumaban, mi mamá no mucho, mi papá bastante más.

Cuando mi mamá se quedó embarazada dejó de fumar y ya no fumó nunca más.

Mi papá fumó toda la vida, delante nuestro, en el coche, en casa y sobretodo, en el bar donde nos metía todo el santo día cuando tocaba finde con papá, eso sí, acompañado de muchos otros adultos fumadores.

Gracias a Dios mis amigas no fumaban, pero los padres de algunas sí, tanto daba que fuésemos tiernos infantes en pleno desarrollo, se fumaba por que el principio sagrado de todo esto es; me apetece fumarme un cigarro y me lo fumo.

Cuando llegué a la adolescencia odiaba con cada poro de mi ser el tabaco, por que el humo me hacía mierda las alergias y sobre todo, por que hacía que me pillara unas faringuitis de no te menees.

La disyuntiva era jodida, o voy a la disco con mis amigas y sociabilizo que bastante rara y asocial soy ya y me lleno los pulmones de humo o me quedo en casa, o en la plaza o donde sea, pero sola.

De los 13 años a las 16 salía a unas tres faringuitis por mes.

Me habían repetido tantas veces que si fumas la tolerancia al humo de tu cuerpo, crece de manera asombrosa, que cuando ya no podía tragar más humo ajeno me dije; mira, no pierdes nada por intentarlo.

Y así es como empecé a fumar.

Nunca tuve adicción, nunca fumé demasiado, nunca tuve el mono si me faltaba el tabaco, nunca bajé a media noche a comprar por que se había acabado, nunca le pedí un amigo para el camino.

Y el humo, dejó de joderme viva la garganta.

Pero el humo me siguió molestanto igual que antes y el olor también.

A pesar de ser fumadora, a menudo tenía que salirme de los sitios por que los ojos me lloraban y no podía mantenerlos abiertos y por descontado, todas las noches la ropa a lavar por que el olor nunca dejó de parecerme asqueroso.

Pasados sólo 4 años, empecé a tener crisis de dolor en la garganta que me tuvieron un año de arriba a abajo y que nadie sabía diagnosticarme, hasta que un día un médico novato me dijo que con mis antecedentes y mi garganta, si no dejaba de fumar estaba lista.

Dejé de fumar en una época donde se podía fumar en casi todas partes, por lo que seguía tragando el humo ajeno.

Es decir, sacrifiqué una cosa que me hacía mal pero también me daba una parte de placer pero seguí cargando con la parte más dañina para mi cuerpo por parte de los demás.

Por que sí, yo era fumadora, pero lo que yo quería era fumarme solo mis cigarros, no los míos y los de toda la discoteca, toda la empresa, todo el restaurante y así en todas partes menos en los trasnportes públicos, el médico y poco más.

Y después de algunos años de no fumo de manera habitual para no hacerme mierda pero me fumo uno de vez en cuando, llegó la fase del asma, que es en la que estoy ahora.

Si antes el humo me molestaba por las alergias ahora me producía un dolor atroz en los pulmones que me duraba varios días.

¿Y todo esto por que os lo cuento?

Pues por que cuando era fumadora me parecía genial que no se pudiese fumar más que en la casa de uno, de hecho, yo deseaba que saliese una ley que prohibiese el tabaco en todas partes ya hace más de 10 años, pero ahora que ni fumo, ni soporo el humo, estoy tan tan tan contenta, que no quepo en mi de gozo.

Lamento eso sí, dos cosas; que no se prohibiese fumar antes y que no se haya hecho una ley decente para ello, por que esto no es una ley, es una chapuza.

Ya os he dicho que mi intención no es hablar de la ley, pero sólo me gustaría lanzaros una pegunta.

¿Por qué es necesario hacer una ley que proteja a la mayoría de la minoría?

Creo que a estas alturas todos sabemos que el tabaco es malo, que el tabaco mata, sin embargo, al final y después de todo, hace falta que nos prohiban algo en lo que casi todo el mundo está más o menos de acuerdo.

Si la convivencia y el respeto fuese posible, no harían falta leyes como estas, que insisto, están mal hechas y son un parche, pero que nacen de una necesidad bastante patente.

Cuando el civismo y el respeto sean lo suficientemente comunes, no hará falta que nos cabreeemos con los políticos por que hagan malas leyes, por que tampoco nos hará falta que nos prohiban algo tan estúpido como esto.

Día Internacional de Conmemoración de las Víctimas del Holocausto

2011-01-31T08:00:00.005+01:00

Auditorio del Palau de la Generalitat

De izquierda a derecha, Xavier Torrens, Lluís Recoder, Joana Ortega, Leandro Kierszenbaum y Jaime Vándor.

Dice mi medio pomelo que no entiendo la política y que una persona que siempre se fija en como debería ser el mundo y no en como mangonearlo, nunca llegará a comprender qué es de verdad la política.

Es posible que mi mente ideóloga no asimile adecuadamente los procesos de la política, pero sé reconocerla cuando la veo.

Este 26 de enero se celebró el Día Internacional de Conmemoración de las Víctimas del Holocausto.

El motivo para elegir este día es que el 26 de enero del año 1945, los soviéticos liberaban el campo de exterminio de Auschwitz-Birkenau, el mayor y más representativo de estos campos.

Como socia del Amical de Mauthausen recibo invitaciones a actos relacionados con el tema.

Este año me invitaban a una conferencia que pronunciaban el Sr. Leandro Kierszenbaum, professor del Yad Vashem de Jerusalen, y el Sr. Jaime Vándor, superviviente judio del Holocausto.

Era toda la información que me daban.

He de confesar que escuchar al Sr. Vándor y a un profesor del Yad Vashem, son motivos más que suficientes para que cualquier interesado por el tema haga lo posible para asistir a semejante evento.

En mi caso poner del revés a todo el servicio para poder salir antes y llegar a la hora prevista, las 18:00 horas.

Qué emoción, qué nervios, menuda tarde interesante iba a pasar, acompañada de mi fiel amiga C. a la que el tema le interesa un rábano pero que me acompaña al fin del mundo.

El acto se celebraba en el Auditori del Palau de la Generalitat, uno de esos lugares a los que uno no va cada día, hay que decirlo.

Después de pasar por el detector, una larga cola para identificarse, unas amables señoras te buscan en la lista de invitados en la que te debes haber inscrito antes telefónicamente o por mail.

Tras encontrarme en la lista me preguntan si vengo de parte del Amical y sin buscar a mi acompañante me dicen que ya podemos pasar sin más preámbulos.

Nada más entrar se encuentra “La Shoah, el genocidio nazi del pueblo judío”, una exposición con paneles repletos de información y fotografías, que si no recuerdo mal, firmaba el Yad Vashem.

Justo después, venía el propio auditorio, una sala llena ya de cámaras, listas para inmortalizar el momento.

La hora de inicio para el acto eran las 18:00, teniendo en cuenta que el acto siguiente, la ceremonia de recuerdo, estaba prevista para las 19:30 en la Plaza del Rei, podemos medir las intervenciones sin necesidad de reloj.

La Sra. Joana Ortega, actual vicepresidenta del Gobierno de Cataluña y responsable del Departamento de Gobernación y Relaciones Institucionales de la Generalidad de Cataluña, preside la mesa, inicia el acto con unas palabras de presentación, y cede el turno al Sr. Vándor, que tras saludar explica que la conferencia que viene a dar, Al filo del Holocausto, tiene una duración de 1 hora, pero que le han dado tan solo 20 minutos de intervención.

Os podéis imaginar qué pasa, el Sr. Vándor no es capaz de comprimir en 20 minutos una hora, en un perfecto castellano con la particular pronunciación alemana de las erres, va a toda prisa resumiendo lo irresumible, su experiencia como ocupante de una de las casas protegidas que dependían de Angel Sanz Briz, diplomático español destinado en Budapest.

Esta historia, explicada en la película El cónsul Perlasca y centrada en la persona de Giorgo Perlasca, de quién también nos hablará, es la historia de algunos hombres buenos bajo el mandato de muchos hombres despiadados.

El Sr. Vándor, haciendo pausas significativas para buscar las palabras adecuadas o a veces, pareciendo abrumado por la velocidad de las suyas propias, desgrana recuerdos infantiles del horror convertidos en palomitas de maíz de los actos institucionales.

Lo que no se puede, no se puede, y no se puede pedir a nadie que dé 20 minutos de sus recuerdos horrendos y trágicos, a un auditorio que ha venido a escuchar otra cosa, una conferencia para ser más concretos.

Acto seguido, el Sr. Leandro Kierszenbaum, enfilaría recto y rápido un resumen muy resumido, valga la redundancia, de quiénes son Yad Vashem y del acuerdo entre ellos y La Generalitat de Cataluña, lleno de flores y elogios a tan ilustre nación, pueblo, país.

Han pasado 40 minutos y una se pregunta, ¿y hasta las 19:30 qué?

Pues hasta las 19:30 un estupendo mitin de la Sra. Ortega, que invirtió no menos de 30 minutos en explicar las bonanzas de su gobierno, de su partido y de nuestro President.

Como os decía, sé reconocer la política cuando la veo, y la estaba viendo utilizar, para fines propagandísticos, a una institución y a una persona que estaban allí de mera comparsa, siendo los únicos protagonistas del acto, los políticos y sus políticas.

Estaban junto a la Sra. Ortega el consejero de Territorio y Sostenibilidad, Lluís Recoder, y el profesor de Ciéncia Política y comisario de la exposición, Xavier Torrens.

Me molesta que me manipulen e insulten mi inteligencia, me molesta que manipulen causas en las que creo para darse bombo en lo político, me molesta que a veces haya que venderse para que se acuerden de las causas nobles, los únicos que pueden ratificar las mismas, con dinero, apoyo o reconocimiento; los políticos.

Que sí, que yo entiendo la política; lo que pasa es que me asquea.

Taller de manualidades: Que hago con el pedazo de jarrón que me encontré en la calle

2011-01-24T08:00:00.002+01:00

Justo después de mudarnos a este piso, fuimos a comer con unos amigos de fuera un fin de semana.

Salíamos de una tienda friki relacionada con el cine donde pasamos un buen rato haciendo el chafardero y comprando algunas cosas cuando dimos con él, con el pedazo de jarrón del que os hablo.

Estaba junto a un contenedor, con el culo lleno de piedras del tamaño de una mano y unos troncos retorcidos de metro y medio.

Yo lo vi y dije que loqueríaloqueríaloquería, pero estábamos lejos de casa y nos quedaba toda la tarde de hacer turismo.

Miré al medio pomelo y me dijo que no, que aquello pesaba un cojón y ni de coña paseaba el pedazo de jarrón por toda la urbe.

Y entonces, el medio pomelo de la otra pareja, dijo que ya lo llevaba él, pero que las piedras y los troncos se quedaban.

Dije que vale y así pasamos la tarde, paseando con el pedazo de jarrón arriba y abajo, lo malo es que no lo dejaron entrar, al pedazo de jarrón, a una exposición que había en el Paseo de Gracia donde se exponían "criaturas" de la peli El Laberinto del Fauno, así que mientras ellos veían la exposición, yo me tumbé en un banco en un parque la mar de mono de allí al lado, a dormir un poco, que entre el sol, el vino de la comida y el madrugón, me entró una ñoña que no veas, sin soltar al pedazo jarrón que mucha zona alta, mucha zona alta, pero en cuanto te descuidas te roban el atrezzo.

Esto último no se lo contéis a nadie, que da una imagen un poco chunga de mi misma, durmiendo en un banco a las 5 de la tarde por culpa del tintorro.

Pues nada, que el pedazo de jarrón, llevaba ya un puñadito de meses criando polvo en la terraza, y una vez acabado el piso, descubro que,

1-el rincón en dónde lo quería meter está ocupado por otro objeto

2-no se me ocurre con que coño llenar el pedazo de jarrón y ponerlo vacío, vamos, como que no

3-por mis ovarios que lo pongo en alguna parte, con lo que costó traerlo y lo que ha dado por saco en la terraza, si ahora digo que no nos cabe, el medio pomelo me ladra, y el medio pomelo porteador, me pega.

Menudo dilema el mío, por que el piso es pequeñito y el medio pomelo es especialista en colisionar con objetos bien anclados a los sitios, por ejemplo puertas, así que ojo con los objetos móviles, a ver dónde los pones si quieres que el objeto y el medio pomelo no colisionen y en caso de colisionar, sigan intactos y además, que se te ocurra algo barato con que llenarlo.

Y al final lo que se me ocurrió es esto;

Pedazo de jarrón vacío, esto es, antes de la transformación.

Obvio, ya lo sé.

Piedras que compré en Ikea el día que compré el potpourrí.

Si las compras en los chinos es lo mismo, aunque sin tanto glamour.

Tres Dracaenas, en mi casa más conocidas como los tres palos esos verdes que has comprado en el Ikea, según versión del medio pomelo que como botánico no tiene un gran futuro.

Son muy baratas y a prueba de casi cualquier cosa.

El resto es un poco evidente, se ponen las piedras en la base del pedazo jarrón, más que nada por que si sóis capaces de ponerlas en otra parte y que se aguanten sin pegamento, es para llevaros a la tele y probablemente con ese talento os podrías pagar un piso más grande que el mío sin problemas para ubicar a los pedazo de jarrones que uno se encuentra por la calle una tarde de verano.

Además, utilicé algunas conchas marinas que tenía por ahí y le añadí agua.
El agua no es por qué sí, es por las Dracaenas.

Las raíces de la Dracaena quedan enterradas y sujetas para que no se caigan.

Y el resultado final, es este.

Está en un rinconcito a prueba de medios pomelos torpes.

Mr. Tonight

2011-01-17T08:00:00.001+01:00

Dice el medio pomelo que no sabe inglés, así que cuando viajamos a Polonia me tocó hacer de intérprete, aunque yo tampoco sé inglés, o bueno, lo hablo como el culo aunque lo entiendo un poco.

Fue un viaje maravilloso y tremendamente estimulante, pero pasamos un estrés de la ostia y al tercer día yo estaba que no me salían las palabras en casi ningún idioma, tan saturada estaba.

Estábamos en una plaza del barrio judío de Cracovia, la mar de mona, mirando tiendecitas para comprar recuerdos para los amigos y familia cuando vimos a unos obreros montando un escenario.

Yo miré el escenario con ojos ávidos, pero entre que encontrar a polacos de más de 20 años que hablaran algo parecido al inglés era jodido y yo estaba olvidando todo lo que sabía de inglés, me quedé ahí plantada, mirando pero sin moverme.

El medio pomelo que me ve y se dice, se muere de ganas por saber qué van a hacer y cuándo.

Y ni corto ni perezoso se acerca al escenario, se pone al lado de uno de los muchachos, le toca el brazo y le dice señalando el escenario,

-Tonight?

(esta noche?)

El chaval lo mira y le dice que no con la cabeza, señala el escenario y le contesta,

-Tomorrow!

(mañana!)

Y luego dice que no habla idiomas el joío.

I will survive

2011-01-10T08:00:00.000+01:00

He batido mi propio record y he sido capaz de resfriarme sin haberme curado de mi anterior resfriado, tener gastroenteritis e infección de orina, todo junto y a la vez por el mismo precio, oiga.

Así que el primer propósito para el año nuevo, de momento no va muy bien, a saber; empezar mejor que acababa.

Acabé con gastro y empecé con gastro y se han ido uniendo el resto.

Pero no me quejo, no os vayáis a pensar, que al menos no tengo ni lumbago ni ninguna de las tres muelas del juicio inflamadas, que son dolencias oportunistas, o sea, que ya que te duele X, nosotros somos solidarios y también dolemos.

Pues eso, que se ha acabado el puto 2010, que ya ha empezado 2011 y aquí seguimos dando guerra.

Para hoy os dejo la reflexión de mi queridísima amiga B, que ha tenido un año de mierda y aún y así el 31 me llama para decirme que a pesar de todo se ha dado cuenta de que no está sola en el mundo y al menos tiene a gente que la quiere a su alrededor.

La reflexión es, por si no se entiende, que de cualquier año de mierda, incluso de 2010, podemos sacar algo bueno.

Y el que encuentra algo bueno entre todo lo malo, demuestra ser un superviviente.

Por los supervivientes.

Y que se vayan a la mierda todos los que nos pusieron la zancadilla, nos tocaron las narices o no asumieron la parte que les tocaba.

El peor año de mi vida

2011-01-01T11:37:00.002+01:00

Este año ha sido horrible de cabo a rabo.

Cuando terminaba 2008 me dije, el próximo tiene que ser mejor.

Pero ni caso oiga, así que cuando terminó 2009, me dije, 2010 no puede ser peor.

Lo malo de esto, es que siempre puede ser peor.

2010 ha sido, probablemente, el peor año de mi vida.

Hemos convivido con unas obras extremas y estresantes durante 8 meses de este año, mientras tanto, llegó mi tan esperado cambio de trabajo que resultó ser una experiencia inmersa en otras que lo complicaron todo.

Hemos tratado de ser padres por dos veces y ha salido mal con unos costes emocionales tremendos.

Para mi además, los físicos, la entrada en quirófano por dos veces, el proceso doloroso y complicado que significa todo ello, llevándome a padecer durante casi 15 días, unos dolores insoportables que acabaron de doblegar lo poco que quedaba ya de mi.

Y toda esta situación llega justo habiendo cambiado de trabajo, lo que hace que esté a punto de perder lo que me ha costado conseguir más de dos años.

A las obras, el cambio de trabajo, y los embarazos, se une el chantaje laboral de la empresa de mi chico, que lo tiene un mes en Alemania, lo que pocos meses después, no sólo no le recompensa, sino que le cuesta económicamente un precio, ya que con la ley en la mano pueden despojarle de un complemento salarial y lo hacen.

Mi abuelo entra en su fase final de deterioramiento y pasa de ser un hombre muy mayor y cansado y enfermo, a experimentar los primeros indicios de una demencia senil.

No sabe dónde está, quién es, quienes somos.

Mi madre, su cuidadora las 24 horas del día, empeora emocionalmente y anímicamente con el proceso de destrcucción de mi abuelo, lo que lleva sus relaciones con sus hijos a un punto límite.

Mi padre, con el que no tengo contacto desde hace más de 10 años, trata de entrar nuevamente en mi vida.

Está tan deteriorado y el impacto emocional de su llamada es tan grande que me lleva muchos días asumirlo y tengo uno de los peores ataques de ansiedad de los muchos que he sufrido este año.

Mi hermano harto de trabajar para una empresa que no le paga se arriesga y se marcha a otra. En la primera semana de trabajo lo embiste un coche y se lesiona la espalda; la visita al hospital y el posterior día de recuperación le cuestan el trabajo.

Se queda en paro con dos niños pequeños, siendo el suyo el único sueldo que entraba en casa.

Está tan desesperado que no come, no duerme y se le cae el pelo el doble.

Mi amiga B, inmersa en un proceso kafkiano con la administración pública llega a cotas mínimas personales debido a la situación familiar que atraviesa y el trato inhumano, contradictorio e injusto del sistema.

Absolutamente todo se derrumba en su vida y nisiquiera sabe cuando va a acabar esta pesadilla.

Mi amiga C. tiene una complicación de riñón que desencadena un proceso que la lleva a las puertas de la muerte en unas pocas horas.

Pasa una semana ingresada donde su planteamiento vital da un giro de 360º.

Muere el padre de mi medio pomelo, tras seis meses de cáncer, justo después de haber vivido una recuperación impresionante.

Además de la enfermedad y el posterior duelo, se origina una situación familiar altamente tóxica que se lleva a todos por delante y no sólo abre, sino que desgarra heridas pasadas y muy profundas.

Las posteriores semanas a su muerte se viven situaciones extremas casi a diario.

Mi relación con mi medio pomelo sufre una crisis muy profunda, fruto de las complicadas situaciones emocionales que atravesamos ambos, cosa que termina por mermar las pocas energías que nos quedan.

Este año he recordado lo que es estar jodido de verdad.

Este año he recordado lo que es no tener el apoyo necesario de las personas que más necesitas que te apoyen.

Este año he temido por los míos como nunca.

Este año, he dudado de absolutamente todo y he temido que no fuéramos capaces de remontar.

Este año he creído que me ganaba, que me superaba, que me aniquilaba.

He creído perderlo todo y a todos; he creído perderme a mi.

Pero este año, hemos llevado nuestra fortaleza al límite y hemos sobrevivido.

Hemos peleado, gritado, dado portazos y todas y cada una de las veces ha habido un después para sentarnos y hablar y tratar por todos los medios, arreglar las cosas.

Este año, cuando no tuve al apoyo de quién yo quería, ahí estuvieron esas otras personas, que me arroparon, me escucharon, y me reconfortaron.

Este año, no me han dejado sola, y no importa quien fuera o quien no fuera, por que siempre hubo alguien ahí.

Este año he aprendido, que no importa cuando fallas o como, lo que importa es que quieras volver a intentarlo.

Hoy empieza un nuevo año y ¿sabéis?, seguimos aquí.

No logro acostumbrarme aún a ser adulta

2010-12-31T09:00:00.001+01:00

Hace 23 meses y 7 días, os decía que no logro acostumbrarme aún a ser adulta.

Os lo contaba por que durante muchos años había tenido la creencia de que al llegar a determinada edad, uno se veía infundido de una sabiduría superior que lo convertía en adulto, o sea, sabio.

Aunque sé que no es cierto, que eso no va a pasar a ninguna edad en concreto, sí puedo decir que poco a poco me voy sintiendo más adulta que antes.

Hay indicios que así lo demuestran, pequeños, pero insistentes.

Cada vez me gusta más el silencio, antes no podía vivir sin música y ahora puedo estar semanas sin escuchar ni una canción.

Puedo oir a alguien diciendo barbaridades de cualquier tipo y no siento el impulso de contradecirlo, gritarle o pegarle.

Puedo estar en una charla y aunque la gente opine justo lo contrario que yo, no siento la necesidad de explicarle mi punto de vista.

Cuento lo que hago o digo y ya no quiero dar explicaciones de por qué lo dije o lo hice.

Pero sobretodo, en un conflicto paterno-filial, aunque siempre estoy de parte de los retoños, entiendo cada vez más, la postura de los padres.

No es que antes no entendiese el proceder de los padres del mundo, o de los míos, entenderlos, los he entendido siempre, pero ellos eran el enemigo a combatir, eran los culpables, eran los malvados, eran los injustos, por qué ellos sabían, eran los adultos.

Llegado este punto, lo que sé, es que todos somos personas, los padres y los hijos, sólo que hay personas que además son padres y eso ni los hace más sabios, ni menos falibles.

La paternidad al fin y al cabo, solo es un puñado de personas tratando de hacerlo lo mejor posible; nada más.

Y nada menos.

Este año, he aprendido esto.

Nada más.

Y nada menos.

Feliz salida de año y feliz año 2011.

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Unheilig, O Tannebaum (Der Graf Club edit)

10 profesiones que nunca tendría

2010-12-29T09:00:00.011+01:00

1-Médico, por varios motivos, desde los que me ponen de los nervios, tratar todo el día con gente que viene a verte sólo para quejarse, sí, ya, de que les duele algo, pero quejarse al fin y al cabo, hasta los motivos que me ponen del revés, sangre, venas, órganos internos, puajjjj, no, no, no, es una profesión que no me va nada de nada.

2-Enterradora, por motivos parecidos a los de arriba, sí, claro, estos están muertos y ya no dan guerra, pero hay que desangrarlos, vaciarlos y todas esas cosas tan agradables que aprendimos en viendo A dos metros bajo tierra.
A ellos no, pero a las familias sí que hay que aguantarlas y además, si eres supersticioso te emparanoias y ves cosas que se mueven por todas partes y en momentos de pánico imaginas que los difuntos se van a levantar y van a empezar a hablarte.
O si eres fan de las pelis de zombies, a morderte.

3-Yonki, bueno, eso ya os lo había dicho, tampoco es que sea una profesión, pero se me ocurre que nunca jamás, me metía yo a yonki de las de aguja.
Más que nada por que sería una yonki frustrada, no me la encuentran los profesionales que llevan años en esto, la voy a encontrar yo siendo novata.

4-Policía de ningún tipo, desde el de barrio, hasta los de analísis de conducta de Cuanticó esos.
Después de ver toda la maldad de la que es capaz la gente, no podría dormir por las noches.

5-Cualquier función que se desempeñe en un matadero; me hacía vegetariana de golpe.

6-En la perrera municipal, o no municipal, la palabra clave es perrera.
Ver como la gente abandona a sus pobres mascotas me haría perder la poca fe que tengo en el ser humano.

7-Teleoperadora del teléfono de la Esperanza, todo el día escuchando a gente a punto de saltar de la ventana tiene que ser jodido y me juego algo que al final, si trabajas allí durante demasiado tiempo, el que acaba llamando al teléfono de la Esperanza, es uno mismo.

8-Astronauta, y esta no es por que no quiera, eh, es por que se me dan fatal las mates y por que con mi constitución osea no pasaba ni la primera ronda de pruebas físicas.
A los 12 años me dijeron que era laxa, yo pregunté si eso me impediría ser astronauta y el médico me contestó con un rotundo, SÍ!!!!!

9-Persona que se mete dentro de algún muñeco infernal/disfraz patético para darle vida, ya sea en Disneylandia, en la inaguración de algo donde se contrate este servicio o en una fiesta infantil.
No hay suficiente dinero en el mundo para pagar semejante humillación.

10-Equipo de limpieza de tanques industriales que suelen albergar materiales tóxicos.
Tuve un amigo que lo hizo durante unas semanas y lo dejó por que no podía con el estrés que significaba que cada dos por tres tuvieran que salir corriendo del tanque por amenaza de que se les desintegrara el traje por culpa de los residuos químicos.
Bueno, por eso y por que se metían en sitios estrechos y oscuros y eso no es de mi agrado.

Yo a ti te conozco

2010-12-27T09:00:00.000+01:00

Seguro que habéis oído alguna vez en un ambiente propicio al ligoteo, de la boca de un chic@, eso de,

-Yo a ti te conozco.

Suele ser una mentira como un piano y sirve para inciar el tonteo que desembocará, o no, en ligar.

El otro día os conté mi primera cita con un chico, mientras viví, por un corto pero muy largo para mi, espacio de tiempo en un pueblo.

Pasamos allí un par de años y luego volvimos a Barcelona, aunque como mi abuela siguió viviendo allí, íbamos a menudo a visitarla.

El caso es que un día, fui a pasar un fin de semana con mi mejor amiga a casa de mi abuela, contábamos entonces unos 12 añitos y el plan era estar lejos de madres pesadas y hacer un poco el gamberro, bueno, esa era su idea por que aquello era un pueblo de mala muerte que lo más parecido a hacer el gamberro que conocían debía ser apedrear la casa del alcalde.

Más o menos a las 4 o 5 horas de llegar, los chicos del pueblo en edad de merecer, o sea, los de más o menos nuestra edad que no tenían,

a)moto para pirarse de fiesta a otro pueblo más animado,

b)edad para beber y meterse en alguno de los dos bares del pueblo o en el Ateneu,

ya estaban enterados de que había dos chicas de fuera rondando por ahí.

Así que esa misma noche, mientras estábamos tomando el fresco en las tumbonas que mi abuela tenía en el balcón, vemos aparecer a un grupito de 4 chicos que se paran justo debajo del balcón.

Mi amiga flipa, yo le digo que no flipe, que esto es un pueblo y que las cosas son así y nada, empezamos a hablar, eso sí, sumidos en la penumbra de la noche, o sea, sin ver a ninguno de los muchachos, ni ellos a nosotras.

Pues nada, que si como te llamas, yo tal y tú, y tu amigo, y tu amiga y esas cosas y que si de dónde sois y patatín y patatán y en estas que va y dice uno de los chicos refiriéndose a mi,

-¡Yo a ti te conozco!

Ni que decir que a mi amiga y a mi casi nos da un síncope de tanto reír, por que vamos, no se puede ser menos original que entrarle así a una chica.

Cuando ve que nos calmamos, va y dice,

-Que no, que en serio, que yo te conozco.

Mi amiga y yo muertas de la risa otra vez, que si sí, que si mucho me vas a conocer tú a mi, que si esto, que si aquello.

El chaval, que original igual no era, pero insistente sí, dice,

-¿Verdad que tú viviste aquí un tiempo cuando eras pequeña?

Y entonces a mi se me pasó la risa pero de golpe.

-Pues sí, ¿y tú como sabes eso?

Es una idiotez preguntar lo que ya sabes, pero no me pude resistir,

-Por que soy MR, ¿te acuerdas de mi?

Llegado este punto ya todos querían saber quién era yo, mi amiga quien era él y lo más importante, de que nos conocíamos.

Era él; era el Mini Romeo.

Joder, que suerte la mía.

En cuanto me preguntó si no me acordaba de quien era tuve claro que sí, que lo sabía, esa forma tan dramática de decir las cosas no se olvida aunque hayan pasado unos cuantos años, os lo prometo.

Y allí estaba yo con el Mini Romeo que ya no era mini.

El paso siguiente era obvio, quedar para vernos las caras, nunca mejor dicho, por supuesto, bueno, obvio para todo el mundo menos para mi, que con gusto hubiese cogido mi mochila y me hubiese vuelto a casa andando por la carretera descalza antes que tener que tener cualquier encuentro a solas con,

a)un chico cualquiera

b)ese chico en concreto

pero os prometo que la presión del grupo es grande cuando el grupo se lo propone; y este grupo se lo había propuesto.

Así que unos cuantos años más tarde iba a tener una segunda cita con un chico que ya la primera, no me gustaba.

Mi amiga estaba tan emocionada que le propuse cambiarnos para la cita, me llamó de todo por cierto, que como podía ser tan poco romántica, que lo que había pasado era precioso, que parecía una película/cuento de hadas/historia de amor épica y un largo etc que para nada logró ablandarme.

Pero no me libré, fuí y me reencontré con el Ex Mini Romeo y volvió a mirarme con ojitos tiernos y a suspirar y trató de cogerme la mano, pero ¡eh! que 6 años sólo se tienen una vez y esta vez fui más rápida que él.

Y hablamos de nuestros recuerdos, concretamente de sus recuerdos que incluían un amor infantil idealizado e irrepetible que aún le hacía suspirar.

Se acabó la cita, nos depedimos y volví con mi amiga.

Ella no daba crédito, por qué según la religión del romanticismo, de la cual ella era una fiel devota, se suponía que debía haber quedado deslumbrada por las casualidades del destino que nos habían unido de nuevo y que en el mismo momento de habernos mirado a los ojos ambos deberíamos haber sentido la ardorosa flecha de Cupido atravesando nuestros corazones y bla, bla, bla.

Pero no pasó nada, al menos no por mi parte.

Y después de eso, ya nunca más pude quitarme la etiqueta de la mujer menos romántica del mundo mundial.

Mi familia+La musiquita del viernes

2010-12-24T09:00:00.004+01:00

Este sábado es Sant Esteve.
En Cataluña es una celebración igual de importante que el día de Navidad.
En todos estos años nunca se habían dado las circunstancias para que hiciésemos de anfitriones y las celebraciones navideñas se han hecho siempre en casa de mi madre, aunque cada vez menos.
Este año, con motivo de las obras que hemos hecho y con la excusa de que ahora ya tenemos ascensor para que mi abuelo pueda subir, lo íbamos a celebrar en mi casa.

Supongo que a estas alturas ya habréis deducido que mis relaciones familiares son difíciles y lo cierto es que debo hacerlo de pena, por que a cada año que pasa, empeoran.

A pesar de que la celebración amenazaba con ser un día de locos con peleas propias de las familias en estas fechas, cual película navideña con familia disfuncional enfrentada y bonito final feliz de todos nos queremos a pesar de todo, me hacía una ilusión enorme celebrarlo.

Llevamos desde el fin de semana pasado comprando cosas para la comida, esto le gustará a mi madre, esto a mi cuñada, a los peques esto les encantará...

A estas alturas debería estar acostumbrada a todo, pero la ilusión es lo que tiene, que hace presa en uno y ni que le pongan un neón luminoso en los morros que diga BATACAZO se le quita la sonrisa idiota de la cara.
De la cara de por una puñetera vez, vamos a ser una familia.

Ayer por la tarde, primero me enfadé mucho, después grité y grité e hice gala de mi más genuino estilo de sinceridad brutal, aliñada con mucha decepción y desilusión, para terminar con una dosis extra de a mi no me torea ni Dios.
Pero el resultado es el mismo; no hay comida.

Por una vez iba a celebrar las fiestas con mi familia, por una vez...
y entonces pensé, mi familia es la gente que me quiere, es la gente que además de quererme, me lo demuestra, lo hace de maneras no tóxicas, de maneras que yo puedo entender, de maneras que me hacen bien, con palabras, con actitudes, con acciones.

Así que poseida por el deseo más ferviente de sentarme a la mesa el 26 con mi familia, llamé a mi amiga F., la conozco desde el instituto, y le dejé un mensaje de persona al borde de una crisis nerviosa en el contestador, invitándola el 26 a comer en mi casa.
Después llamé a mi amiga E., la conocí en un trabajo en el que estuve mucho tiempo, fui su jefa, su compañera y depués su amiga, y sobrevivimos a todo, que no es poco.
Le dije que viniese el 26 a comer.

A la espera de que F. confirme asistencia, el 26 voy a comer con mis dos mejores amigas y con mi lucero del alba, el amor de mi vida, mi compañero del alma.

Y ya está, se me quita la pena, por que desde el último morrón me dije que me iba a concentrar en lo que tengo y no en lo que no.
Y no tengo una familia de sangre que me apoye, una que me cuide.
Pero tengo una familia que te trae comida recién hecha de su casa cuando acabas de salir del quirófano y quisieras estar muerta, que llaman y te preguntan que si te hacen la compra, que te dejan dinero si estás en un apuro, que te escuchan si estás jodido sea la hora que sea, que si hace falta se piden fiesta en el trabajo para venir a consolarte cuando todo te va muy mal, que te acompañan a sacarte sangre por que te da pánico, que van a ver contigo tu película de vampiros preferida a pesar de que sea una mierda para quinceañeras, que te mandan fotos de la saga friki que no va a poder evitar leerse por tu culpa, que te abrazan cuando saben que lo necesitas aunque no lo pidas y tantas, tantas cosas más, que no se pueden enumerar.

Y por eso, el 26 voy a comer con mi familia, aunque no tengamos la misma sangre.

Felices fiestas queridos míos, aprovechad todo lo que tenéis y tratad de ser felices.

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Danny Elfman, What´s This?
BSO The Nightmare Before Christmas

Cosas que me tocan los ovarios 6

2010-12-22T09:00:00.000+01:00

La gente que va aun sitio donde es obvio que se van a sacar fotografías, como un museo, como el zoo o como, no sé, un cumpleaños y van y sacan el movil y hacen unas fotos birriosas, descuadradas y sosainas con la cámara del móvil.

¡Si quieres sacar fotos, llévate la cámara, que lo del móvil es una cutrada!

Desde ya pido perdón por si alguno de vosotros, queridos lectores, tenéis esta horrible costumbre que me enerva y me saca de mí misma.
Otro día os dejo que me insultéis a cambio.

*Queda excento del cutrerío sacar fotos con la cámara del móvil en un concierto donde no te dejan entrar con la cámara.

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The Cure, Pictures of you

Maquíllate, maquíllate!!

2010-12-20T09:00:00.000+01:00

Hace muchos años, en plena crisis adolescente y acabando de descubrir que la música podía ser el salvavidas que impidiera que me hundiera irremisiblemente, conocí a una persona.
Esa persona, que conocía a otras personas como ella, me dijo:
-Ven con nosotros, nosotros te entendemos, nosotros somos como tú.
Yo, absolutamente deslumbrada por encontrar a gente como yo, me uní de cabeza y nada me importó que el primer requisito para confraternizar con ellos fuese cambiar mi vestuario, total, siempre me había gustado esa manera de vestir.

Primero fue la forma de vestir, luego eran los complementos, el maquillaje, el calzado y un largo etcétera de cosas trascendentes y fundamentales para nutrir el alma con la filosofía correcta, que por algún motivo que desconozco, siempre se centraba en cosas tan relevantes como el aspecto físico.

Luego estaban las categorías de personas, según la autenticidad de tu aspecto, eras más o menos dentro del grupo, se tenía en cuenta tu aspecto de lunes a domingo, si eras de los que ibas a currar vestido de persona normal, perdías muchos puntos.

Y al final, muy muy muy al final de la lista de logros, estaba la supuesta filosofía de vida, esa que te hacía megaespecial, que demostraba que estabas de vuelta de todo, que tú alma inmortal estaba forjada de sufrimiento y de sabiduría ancestral a partes iguales, esa tan moderna que dictaba picos en la boca a chicos y chicas, esa que decía que sufrir mucho y con clase era maravilloso.

Y al cabo de unos meses, muy pocos, te das cuenta de que has cambiado de dueño, pero que todo sigue igual.
Que son los demás los que te dicen lo que debes hacer, lo que no debes hacer, lo que debes ponerte y lo que no, la gente con la que debes ir y con la que no, la música que debes escuchar y la que no...
Pero piensas que ellos te entienden, o al menos, te entenderán mejor que los otros, que los demás, que la masa, y sigues creyendo que tienen algo especial y que si te esfuerzas lo suficiente te lo mostrarán y todas las decepciones habrán valido la pena.
Los defiendes ante los demás, y cuando te critican o cuchichean por tu forma de vestir, por lo que te gusta, te dices que es envidia por que eres tan diferente que sólo pueden envidiarte.

Y al final te das cuenta de que sí, de que eres muy diferente, tanto, que no necesitas demostrarlo, tanto que te da igual llevar una ropa que otra, tanto, que la opinión del grupo te acaba importando tan poco como la de tus padres; tanto, que te das cuenta de que en el fondo, las personas son todas iguales, que las mueven las mismas cosas, los mismos deseos, y que no tiene sentido hacer la guerra contra la normalidad, por que la normalidad no existe, por que vestirte de determinada manera, no te va a mantener a salvo de la vida, no te va a imbuir de una sabiduría superior, tu vida va a ser como la de los demás, exactamente igual.

Puedo entender que la finalidad estética de un determinado modo de vestir, pero de eso a todo lo demás...sencillamente, no me lo creo.
Estuve allí y sé que es mentira.

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Haunted ocean Part 1, Max Richter
BSO Waltz with Bashir

Feo+La musiquita del viernes

2010-12-17T09:00:00.013+01:00

Mi nueva ciudad no es bonita, ni es glamourosa, ni es moderna.

No es la ciudad a la que todos los guiris quieren venir, por que ni saben que existe, en realidad.

Es una de las ciudades más grandes de España, más que algunas capitales de provincia, tiene una densidad de población mucho más alta que Barcelona, más inmigración que Barcelona, pero curiosamente no tienes esa sensación de agobio al pasear por sus calles que sí tienes en el centro de Barcelona.

Esto es una ciudad dormitorio venida a más, a mucho más, sus fundadores fueron extremeños y andaluces en su mayoría.

Desde que estoy aquí leo todas las novedades que quiero en la biblioteca, por que los ejemplares en castellano tienen meses de colas, pero los ejemplares en catalán crian polvo en las estanterías, algo que no había visto nunca en ninguna de las otras cuatro bibliotecas que he frecuentado en Barcelona.

Los comercios aún están en su mayoría regentados por españoles, no hay tiendas bonitas, ni cafeterías de diseño, ni bares bohemios; aquí todo es funcional y mucho más barato que en Barcelona.

Y más feo; tan feo que a veces me entran ganas de arrepentirme de habernos venido.

Cuando mi madre supo que nos mudábamos se horrorizó, ¿qué, te vas de Barcelona, que te vas al extraradio, que te vas ahí?

Edificio abandonado al lado de la carretera.

En la parte delantera se acumula la basura, algún colchón y barriles de plástico.

El lugar en sí es precioso y entran ganas de imaginar quién vivió ahí y por qué se fueron.

También entran ganas de soñar lo que uno podría hacer ahí con un poco de dinero e imaginación.

La vegetación amenaza con tragárselo todo.

De pequeña mis padres me contaban cuentos chinos para mantenerme lejos del peligro, del estilo si tocas eso te pasará tal o cual.

Durante un par de años viví en un pequeño pueblo y podías encontrar por el campo restos de esta especie de champiñones blancos que véis en la foto.

Como mis padres me habían dicho tantas veces que si los tocabas te electrocutabas, me daba miedo tocarlos hasta cuando los encontraba por el suelo, pero me tenían fascinada.

Cuando veo alguno, sigo fascinada.

Las ventanas rotas de las fábricas tienen un extraño encanto, decrépito y poético.

La puerta a un palacete de ensueño engaña.

Las pintadas invaden todo, tratando de arrebatarle su dignidad.

Traté de sacar una foto frontal, pero la mirada de los habitantes del vestíbulo me hizo temer por mi ntegridad si me atrevía.

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George Winston, Moon

Taller de manualidades: Adornos navideños, o no

2010-12-15T14:45:00.000+01:00

Yo no soy una gran fan de la Navidad, por varios motivos.

No soy religiosa, tengo poca familia y mal avenida, no tengo afán consumista y no me gustan los dulces navideños, así que estas fechas no son demasiado especiales.

Pero sé que para muchas personas sí lo son y que además, en las comidas que celebran hacen una cosa extrañísima llamada centros de mesa.

Bueno, no os voy a explicar como hacer un centro de mesa, por que no sé, pero os voy a decir como poner una iluminación bonita por cuatro duros.

Necesitamos,

-Una botella de vidrio vacía, de vino, de mistela, de lambrusco, de lo que os guste, o tengáis.
Que sí, que ya habéis encontrado la excusa perfecta para ser unos alcoholicos, no, si yo estoy decorando la casa para estas Navidades...

-Potpourrí, son esas bolsas de flores secas perfumadas que se utilizan como ambientador decorativo, la idea es que cuando dejen de oler se reutilicen, por que estamos reciclando, ya sabéis.

-Velas.
Cuanto más cutres son, más lagrimean, lo que nos resulta útil como recurso estético, ya que dejarán la botella llena de cera.
Si lo que queréis es que iluminen, las compráis un poco buenas.

La cosa es bien sencilla, se limpia bien la botella, por dentro y por fuera, se deja secar y la llenamos con el potpourri, aquí he utilizado una de lambrusco, son ideales por que son transparentes.
Una vez la hemos llenado ponemos la vela y si queréis darle un toque final muy currado, os liáis a hacerle surcos a la vela para que la cera vaya cayendo sobre la botella para ir dejando regueros de cera.
En esta no lo veréis, pero en las de más abajo sí.

Botella de lambrusco llena de potpourrí del que ya no huele.

Cómo el otro día pasé por Ikea y compré un potpourrí nuevo, aproveché el lazo que ya traía para hacer esto,

No tiene mucho misterio, es coger el lazo de la bolsa, atarlo a la botella y cortar de manera desigual lo que sobre.

Como tenía por casa un par de adornos de plástico que me pegaron en el papel de un regalo que me hicieron y yo no tiro nunca nada bonito, aproveché y lo pegué así,

Y el resultado final, con vela incluida, es este,

Ahora os enseño algunas botellas que ya tenía.

Un par de botellas de mistela, es un licor dulce que se toma a los postres en mi tierra, las botellas suelen ser muy elaboradas y son ideales para reutilizar,

Aquí veís una por delante y la otra por detrás, para que se vea el efecto de la cera sobre la botella y como se rellenaron en su momento.

Una botella de vino turbio de color verde, como es bastante opaca no tiene más que un poco de relleno en el culo, pero se puede ver el goteo de la cera.
La botella al ser verde da un efecto como más rústico. Y un par de botellas de vino milflores, el mérito está en la decoración que ya traen, como son tan bonitas vamos a hacerles poca cosa.

Tenía en casa una especie de cinturón de tela que no sé ni de dónde ha salido, pero hoy han servido para darle un pequeño toque a estas botellas.

Se corta a medida, se hace el nudo y se deshilachan un poco los dos extremos.

Algo sencillo y resultón.

Como podéis ver es muy muy muy sencillo y podéis utilizar cualquier cosa que tengáis por casa, cintas, telas, adornos pequeños de plástico, lo que se os ocurra.
Llenas de piedras las botellas también quedan genial, o de arena, incluso de agua.

Pues eso, que le que no tenga iluminación original en su casa para celebrar lo que sea, es por que no quiere.

Mi primera cita

2010-12-13T09:00:00.003+01:00

Yo soy, lo que se llama, una persona poco romántica.
En esta nuestra sociedad, hay una serie de cosas que están bien vistas y otras que están mal vistas.
Y si eres mujer, has de ser romántica, se supone que lo llevas inscrito en tu código genético.

Lo cierto, es que siempre di muestras de ser poco romántica y nada enamoradiza.
La primera vez que descubrí que los niños servían para algo más que para dar la lata, yo tenía 6 añitos; un compañero de clase se había enamorado perdidamente de mi.
Me seguía a todas partes, trataba de cogerme de la mano, me miraba lánguidamente y hasta tuvo la desfachatez de contárselo a su madre, que se lo contó a la mía.

Ni que decir que a mi madre le hizo muchísima gracia la noticia y estuvo días sonsacándome si el niño en cuestión era de mi agrado.
Yo la miraba sin comprender de que me hablaba y es que por mucho que aquel niño de mi misma edad dijera que se había enamorado de mi, yo no podría haber entendido ese concepto ni que me fuese la vida en ello.
Lo único que sabía, es que ese niño era muy pesado y que no me dejaba ni a sol ni a sombra.

Pasaron las semanas,me acompañaba a mi casa, me compraba mi helado preferido, Tiburón de la Frigo (¡¡¡¡¡¡¡¡¡para cuando un grupo en el feisbú que pida que lo vuelvan a comercializar!!!!!!!!!) y en general, era una lapa silenciosa que me miraba y suspiraba.
Un muermo, vamos.

Un día me invitó, madre mediante, a su cumpleaños.
Nada importaba que yo no quisiese ir, mi madre me puso mi mejor vestido y me plantó en la puerta de mi casa, donde me esperaba el mini Romeo, que me cogió de la mano y me acompañó hasta su casa.
En aquel momento vivíamos en un pueblecito, así que los niños íbamos y veníamos por todas partes con total despreocupación, aunque el muchacho en cuestión vivía a las afueras del pueblecito, por lo que tuvimos que cruzar huertos, recorrer caminos de cabras y enfilar una carreterilla empinadísima antes de llegar a su casa.

Cuando llegamos, descubrí que la fiesta de cumpleaños incluía al cumpleañero, a mi y a la madre que se asomaba de vez en cuando para ver si merendábamos y nos bebíamos la coca cola.
No se puede ser más cutre, montar una fiesta de cumpleaños y no invitar a nadie más que a mi.

En fin, que comí bocatas de foie gras que me daban un asco que no veas y bebí mucha coca cola para quitarme el sabor ese asqueroso que dejaban, me senté en un banco y esperé pacientemente la hora de irme de allí.

Y al final, llegó la hora de irme, salimos del patio de su casa, cogidos de la mano, que parecía que nos las habían encolado, con el mini Romeo dispuesto a acompañarme a mi casa de nuevo, pero entonces, justo detrás de nosotros, apareció un Pastor Alemán de esos muy muy grandes, ladrando como un loco, que nos miraba con ojos asesinos y babeaba como si nos quisiese descuartizar.
Nos giramos mudos de la impresión, y el parvulito romántico a morir dijo,
-¡Oh, no! el vecino ha soltado al perro, y es un perro muy malo.
Corre, corre, ¡que yo lo entretendré!
Si no hubiese sido por que estaba cagada de miedo, hubiese flipado un rato ante la muestra de sacrificio y amor eterno del mini Romeo, pero como estaba acojonada, corrí lo más rápido que pude, sobre todo tras comprobar que su heroica resistencia había consistido en ponerse delante del perro haciendo aspavientos y que el chucho, lo había esquivado para seguirme a mi cual perro de caza, valga la redundancia.

El caso es que yo corría mucho, pero el perro debió perder el interés o algo, por que no me cabe duda de que un perro corre más que una niña de 6 años, pero yo estaba tan impresionada que hice todo el camino de vuelta corriendo como alma que lleva el diablo.
Cuando llegué a mi casa a mi madre casi le da algo cuando vió como había quedado el vestido tras atravesar zarzas, huertos y otras vegetaciones, a toda velocidad.
Me preguntó qué había pasado, pero en aquel momento la madre del nenito la estaba llamando para saber si había llegado bien y le contó lo del perro.

Una vez recuperada de la impresión, con ropa limpia y sin desgarrones y tras un baño reconfortante, llegué a la conclusión de que eso de los chicos, aparte de ser un rollo, era algo muy, pero que muy peligroso.

Lo único que eché en falta del mini Romeo, fueron las invitaciones al Tiburón.

Parc de Can Vidalet+La musiquita del viernes

2010-12-10T09:00:00.017+01:00

Paseando cerca de la casa de unos amigos encontramos este parque por casualidad.
¿A que es bonito?

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Orishas, A lo cubano

Tonterias a granel

2010-12-08T09:00:00.001+01:00

Cosas idiotas que preguntarle a una alemana que vive en Hamburgo;

-¿Las hamburguesas son de Hamburgo?

¿A que no sabéis que voy a preguntar el día que conozca a un alemán que viva en Frankfurt?

Muajajajajajaja

De como no me convertí en una reputada músico

2010-12-06T09:00:00.001+01:00

Por algún extraño motivo, cuando era muy pequeña mi familia experimentó un extraño arrebato a la hora de hacerme regalos, que consistió en comprarme una serie de instrumentos musicales de juguete.

Aparte de la pandereta navideña y la zambomba, que eso les caía a todos los críos cuando llegaban las fiestas navideñas, y la flautita de plástico que te compraban en cualquier feria, junto con las castañuelas de plástico, me regalaron una guitarra pequeñita, con cuerdas de verdad que sonaba moderadamente bien, bueno, si sabías tocarla, claro está, que me duró más o menos, lo que tardé en descubrir la barandilla mágica, esto es, la barandilla de la galería, a seis pisos de altura que era la ostia, tú te acercabas, lanzabas algo por encima, luego te agarrabas a los barrotes y veías como practicaba la caída libre hasta espiñarse contra la terraza del principal.
Pues eso, que me duró muy poco y cuando mis padres subieron con ella tras el lanzamiento, no era la misma, para que negarlo.

Me regalaron un pianito de esos de juguete, regalo del que se arrepintieron mucho por que el soniquete de las teclitas dale que dale, me duró lo mío, este no salió volando, sobrevivió y llegada la adolescencia, descubrí que lo que para mi era un juguete, para Depeche Mode, era un instrumento musical, cosas del genio artístico, corrí a buscarlo, no sé bien para qué, por que si en 15 años no había aprendido a tocarlo no iba a aprender ahora, pero ya era tarde, ni rastro de él.

Me regalaron un tambor, bueno, este es un clásico, y puedo decir sin ninguna clase de dudas, que este fue uno de los regalos que más lamentaron, por que lo tocaba con pasión, fervor y salvajismo, ni un atisbo de armonía nacía de mis frenéticos aporreos y me paseaba con él por toda la casa cual Manolo el del bombo en miniatura, hasta que descubrí la barandilla mágica, que ya sabéis, me tenía fascinada.
Lo malo del tambor, es que por veces que lo tirase con cruel deleite, lo recuperaban indemne, hasta que se hartaron y un día decidieron que no bajaban más a por él.

Luego vino el clarinete, sí, habéis leído bien, de pequeña me regalaron un clarinete de juguete que era una una preciosidad y que por descontado yo tocaba con artístico soplido, aunque no acertase ni una sola nota.
También llegaron a odiarlo, pero yo lo adoraba.
Y cuando me cargué los pequeños discos que tapaban las aberturas del clarinete, llegó la armónica, pero no una armónica cualquiera, sino una de verdad, con su estuche, y su pañito para sacarle brillo.

Lo del clarinete es raro, pero lo de la armónica es algo que nunca llegué a comprender, por que es un instrumento difícil, por que costó un potosí y por que yo no me recuerdo con la clásica pataleta delante de una tienda de instrumentos musicales pidiendóles a mis padres una armónica, buaaaaaaaaaaaaaaa, yo quiero una armónicaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa, por que seguramente no sabía ni lo que era eso.
La armónica la conservé hasta la adolescencia, jamás aprendí a tocarla, pero la guardé con mucho cariño, después no recuerdo que fué de ella.

Y llegada la adolescencia, mi padre me regaló una guitarra española que había tenido mucho tiempo, por que siempre quiso aprender a tocarla y nunca se puso a ello, crió un montón de polvo encima del armario de mi habitación, por que yo de tocar la flauta y de aprender solfeo de primero de bup no pasé.

Debe ser que tenían muchas ganas de tener a un músico en la família, sino, no me lo explico.

Aquí la prueba de lo de Depeche.
Depeche Mode, Little 15

No me llames bollera+La musiquita del viernes

2010-12-03T09:00:00.001+01:00

Estaba el otro día merodeando por un centro comercial y terminé en una tienda de bolsos.
Mientras curioseaba por allí, oí la conversación de las dependientas, un par de chicas de veintitantos años, que charlaban animadamente, supuestamente heterosexuales ambas.

Le decía la una a la otra con una gran sonrisa fingiendo cara de indigación,
-Pero oye, ¡¿me vas a llamar tú a mi bollera, por qué he dicho que una chica es guapa?!
y la otra, fingiendo cara de resignación le contesta,
-No, por decir que una chica es guapa, no te llamo yo a ti bollera, te lo llamo por que ha entrado esa chica a la tienda y has dicho, mira que chica más guapa, ¡me acabo de enamorar de ella!
A lo que la interpelada se defendió explicando que las mujeres tenemos una especial perpeción de la belleza de las mujeres sin necesidad de que nos gusten, cosa que los hombres no.

Salí de la tienda tras observar que la conversación había arrancado sonrisas, risas y descojones varios entre la clientela.
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Goran Bregovic, In the deathcar

Preguntas y respuestas

2010-12-01T09:00:00.001+01:00

A mi madre y a mi abuela, les encantaba leer.
Tanto mi casa, como la de mi abuela, tenía un número significativo de libros en las estanterías.
Mi madre, no me dejaba leer ninguno de los libros que teníamos, por que eran para mayores.
Así que cuando podía, asaltaba la biblioteca de mi abuela.
Un día, apareció un libro nuevo en su biblioteca, mi madre y mi abuela, hablaron durante semanas de ese libro, siempre cuchicheando y con caras de asombro o de asco.
No había forma de enterarse de que iba el libro, así que un día decidí cogerlo de la estantería, plantarme delante de mi abuela y pedirle que me lo dejara para leerlo.
Yo tenía 13 años.
Cuando mi abuela vio el libro, me dijo que de ninguna manera, que ese libro no lo podía leer.
Mi madre estuvo de acuerdo.

Semanas más tarde volví a la carga y le pedí permiso a mi madre para poder leerlo, ella insistía en que no era una lectura adecuada para mi, que trataba de cosas que sólo entendían los mayores.
Insistí, e insistí, como si en las páginas de ese libro fuese a encontrar las respuestas a todas las preguntas de la existencia.
Argumenté que era muy adulta para mi edad y que nunca antes se habían preocupado mucho por si lo que veía o leía era o no adecuado.
Al final, cedieron y me dejaron leer el libro.

Ese libro era Treblinka, de Jean Francois Steiner.
En aquel momento ya sabía qué había pasado con los judíos en los campos de exterminio, aunque nunca antes había tenido acceso a una información tan precisa.
Devoré el libro, a pesar de las cosas horribles que contaba.

Esa fue la primera vez que traté de comprender la naturaleza del ser humano, pensando que acercándome a sus actos más horrendos, lograría entender sus motivos y a lo mejor, este mundo dejaba de herirme tan profundamente.
Pero no lo logré; no logré entender el por qué de sus actos.

Llegué a la conclusión de que a lo mejor mi familia tenía razón y esa era una lectura para mayores.
Pasaron los años y un día en mi instituto se organizó una charla con supervivientes españoles de los campos nazis.
Fui con una compañera, escuché sus historias, algunas aún las recuerdo perfectamente, vi las imágenes y en la ronda de preguntas, una de mis profesoras se levantó, se puso frente al micro y les preguntó si habían conocido a un señor, de nombra tal y aspecto cual.
Era su padre.
Sólo sabía que acabó en un campo de concentración, nunca más tuvieron noticias suyas.
Entonces cobré conciencia de que ese no era un tema de alemanes y judíos de países lejanos, era un tema que a los españoles nos tocaba muy de cerca.

Mi interés por el tema creció, y leí, y leí, y leí, siempre bajo la premisa de entender un poco mejor al ser humano para que esas atrocidades dejaran de quitarme el aliento y al leer entendía muchas cosas, y unos me causaban admiración, otros asco, a veces ambos me inspiraban compasión, pero nunca llegaba a entender verdaderamente el por qué.

Y al final, un día, sentada en las vías más tristemente famosas de nuestro continente entendí que por mucho que leyera, por mucho que fuese hasta el lugar donde pasó, la pregunta que se escondía tras toda esa búsqueda no era, por qué lo hicieron ellos.

La pregunta, la única que necesitaba ser contestada, era;
¿qué hubieses hecho tú en su lugar?

Arf, arf, arf

2010-11-29T09:00:00.010+01:00

He tenido dos semanas de vacaciones y por desgracia he currado más que sin tener vacaciones, por lo que he estado completamente apartada del mundo, salvo del mundo de las brochas, el bricolaje, el taladro y cualquier herramienta utilizable para embellecer el hogar.

Y después de eso, la vuelta al trabajo, cosas acumuladas, horas extras de las que te las pagan, cansancio y sintiendo que necesito unas vacaciones de nuevo, que menudo añito llevamos.

Pero ya está, estamos acabando con el piso, de verdad de la buena y espero que antes de fin de año nuestra casa sea la casa que llevamos diseñando hace tantos meses.

Se me han acumulado en la cabeza muchas cosas para contar, cosas como por ejemplo que una vez más descubro que la actitud lo es todo y que tras el bache llegan tiempos mejores, que estoy llena de ilusión por este hogar que casi está construido, que la incertidumbre laboral pesa menos que mis ganas de mantener las decisiones tomadas y que luego vengan las tortas si han de venir.

En fin, que estoy viva y he vuelto.

La musiquita del viernes

2010-11-26T09:00:00.000+01:00

Serj tankian, Lie Lie Lie

¿Exceso de comunicación?

2010-11-24T09:00:00.001+01:00

Hoy me ha llamado un cliente para decirme que me había mandado un mail, diciéndome que me había mandado un fax a primera hora de la mañana.

Me han entrado ganas de preguntarle,
-¿Y no le apetece pasarse por aquí para decirmelo en persona?
Por si acaso, vamos...

Muajajajajajajajaja

La tortilla de los hipócritas

2010-11-22T09:00:00.002+01:00

Durante mucho tiempo, mi madre se interesó por todo tipo de disciplinas alternativas y no es de extrañar que su pareja proviniese de ese mundo.

Su pareja, vivía en una comuna naturista, donde cada uno asumía una parte de las labores de la finca que compartían y se autofinanciaban vendiendo productos de sus huertos, todo ello natural, ecológico y supersaludable.
Por descontado eran vegetarianos y no utilizaban productos químicos para sus cultivos, vivían en medio de la naturaleza y adoraban a los animales.

Mi madre ya llevaba algún tiempo saliendo con este hombre, cuando decidió que lo mejor para que nos conociéramos, era ir un fin de semana a la comuna.
Yo tenía unos 9 años y mi hermano 4 años menos.
Así que llegamos a la estación de tren y allí estaba él.
Nos llevó en su moto hasta la comuna y se volvió a por mi madre, nuestra única compañía hasta que llegaron fueron una bandada de ocas con muy mala baba que nos atacaron en varias ocasiones; empezábamos bien.

Cuando llegó mi madre entramos dentro y nos presentaron a un montón de extraños, gente que se vestía de manera rara y vivía en una casa rara en la que hacía un frío de cojones, la verdad.
Después de haber hecho las presentaciones se pusieron a discutir que alimentos ibámos a preparar para la comida.
Cuando mi hermano y yo empezamos a oir lo que había para comer se nos pusieron los pelos de punta; ya llevábamos un tiempo sufriendo cambios en nuestra dieta, pero lo de la comuna era mil veces peor.

Mi madre, consciente de que sus hijos no iban a probar bocado ante el menú que nos querían preparar, les comentó que si no les importaba, ella nos prepararía una tortilla de patatas.
Si hubiesen podido, la hubiesen colgado del campanario más cercano y le hubiesen prendido fuego.
Durante media hora, la pusieron de vuelta y media, que ellos no comían huevos, que qué clase de alimentación nos estaba dando, etc, etc, etc.
Ella les explicó que nosotros no éramos vegetarianos y que estábamos cambiando poco a poco nuestros hábitos, pero que éramos niños y no se nos podía dejar sin carne ni cambiar nuestra alimentación tan radicalmente.
Le dijeron que muchos niños eran vegetarianos, que eso eran tonterías, y que que fuéramos niños no era una excusa para que no comiéramos lo mismo que ellos.
Mi madre no quería causar mala impresión, pero no estaba dispuesta a ceder, así que insistió hasta que le dieron permiso, por esta vez, a cocinar en su sagrada cocina los alimentos del mal.
Como no tenían huevos, su pareja se fue en moto a comprarlos.

Mi madre cocinó una gran tortilla para mi hermano y para mi, tardó mil años en tenerla lista, por que no le dejaban los fogones y tenía que ir quitándola cada vez que se lo pedían.
Cuando terminó ya estábamos todos sentados en la mesa, dispuestos a comer; ellos un montón de cosas verdes y extrañas y mi hermano y yo, una maravillosa tortilla de patatas.
Mi madre cortó un trozo y le ofreció a una de las chicas, ella horrorizada dijo que no, que ella no comía huevos, que era un crimen, bla, bla, bla.
Se hizo de rogar un poco más y al final aceptó, pero por quedar bien, según ella.
Los demás la imitaron.
Y la imitaron tanto que no nos dejaron tortilla.
Se la comieron entre todos en cuestión de minutos y no dejaron ni un triste trozo.
Mi madre, mi hermano y yo, no salíamos de nuestro asombro.

Cuando se dieron cuenta, les dio la risa tonta y nos animaron a comer del resto de cosas.
Yo, que ya estaba un poco enfadada, les hice notar que lo que nosotros queríamos comer era tortilla, por lo que invitaron a mi madre amablemente a que nos preparara otra tortilla, esta vez sin interrupciones.
Así que mientras ellos se comían el resto de manjares, nosotros mirábamos y mi madre cocinaba.

Al final nos comimos a las 5 de la tarde la dichosa tortilla, sin más compañía que la de mi madre y su pareja, por que el resto, ya bien comiditos, se habían marchado a hacer sus cosas.
Cuando terminamos la tortilla, le hice notar a mi madre que esa gente no me gustaba nada, por que decían una cosa y luego hacían otra.
Mi madre asintió con la cabeza y me dijo,
-A eso se le llama ser un hipócrita...

La musiquita del viernes

2010-11-19T09:00:00.000+01:00

Nine inch nails (NIN), Head Like A Hole

Tonterias a granel

2010-11-17T09:00:00.001+01:00

Yo soy de esas personas a la que le pasan cosas raras.
Es así, no puedo evitarlo.

Por ejemplo, a veces las cosas me atacan, sí, las cosas inanimadas se las ingenian para cobrar vida, y me atacan.

Una vez, estaba en la playa, en una de esas playas que tiene un montón de piedras nada más meter los pies en el agua, que es casi una garantía de que en algún momento me voy a meter una galleta bien bonita, por que playa, piedras, mar y pies cavos, es una combinación peligrosa de la ostia.
Así que allí estaba yo, con un grado de concentración muy grande, tratando de meterme en el agua sin resultar herida, despacito, cuando de repente viene una ola de las que te llegan a la rodilla y zasca, una piedra del tamaño de mi mano me da en toda la rodilla, ahí, justo donde tengo la vena cuyo proyecto de vida es convertirse en variz.
No podía dar crédito, la verdad, acababa de ser atacada por un pedrolo, así, por la cara, por que sí, justo en uno de los sitios más delicados de mi anatomía.
Una lagrimita se deslizó por mi mejilla, por que a todo esto hay que decir que la venita está justo al lado del hueso de la rodilla, un sitio doloroso con o sin venita, vamos.

Al cabo de unas cuantas horas, tenía un pedazo de morado que daba miedo, andaba medio coja y cuando alguien me preguntaba con los ojos como platos,
-¿Pero que te ha pasado en la rodilla?
yo contestaba invariablemente,
-Nada, que me ha atacado una piedra en la playa.
Y claro, la gente pensaba, eso no puede ser, pero por otra parte pensaban, bueno, es que a ella le pasan cosas raras así que al igual sí puede ser y entonces yo les explicaba lo que había pasado y empezaba un debate sobre si eso se podía considerar un ataque o no.

Ya se sabe, las tardes de verano la gente pierde el tiempo en tonterías.

Conversaciones absurdas en las que me meto

2010-11-15T09:00:00.002+01:00

Las más absurdas que he tenido nunca, sin duda alguna con los evangelizadores urbanos varios que nos podemos encontrar en esta gran y maravillosa ciudad en la que habito.

Y diréis, ¿acaso es obligatorio tenerlas?, pues no, no lo es, pero es que no sé si sabéis que soy muy discutidora y me meto en unos embolaos yo sola que es pa verme y uno de mis embolaos preferidos es pelearme con evangelizadores varios, no sé muy bien por que, la verdad.

El caso es que estoy ya muy bien enseñadita y trato de evitarlos, pero quien tuvo, retuvo y a veces, aunque se me acerque una persona de esas que huelen a biblia por los cuatro costados, irremediablemente me paro para ver que quieren, que en todos los casos es lo mismo; tu alma inmortal, acompañada de tus ingresos, que inmortal sí, desposeída no.

Pues eso, que voy yo con mi musiquita por la calle, y se me acercan un par de chicas para hacerme una encuesta y a pesar de que mi intuición me dice, ¡corre!, yo me paro, me quito los cascos y digo que de qué va la encuesta.
En si misma la encuesta era un documento que debe valer su peso en oro, por que tela marinera las preguntitas que hacías las mozas.
Empezamos con un clásico,
-¿Usted cree en Dios?
Sí, aquí debería haber salido corriendo, pero no, no lo hice.
Que de que Dios me habla, si del de la iglesia cristiana o de la idea de Dios, así en abtracto.
La que habla, la otra solo mueve la cabeza aprobando o desaprobando y sonríe mucho, mientras abraza la carpeta que lleva como si dentro estuviesen las tablas esculpidas con los diez mandamientos, me mira con cara de estar pensando que de que otro Dios puedo estar hablando, me aclara que hablamos del Dios cristiano y le respondo que no, que en el Dios cristiano no creo, pero que sí creo en la idea de Dios.
No entiende por que no creo en el Dios cristiano, le explico que no puedo creer en una iglesia discriminatoria, que basa su doctrina en el miedo y la venganza y ya que estamos, le digo que tampoco creo en el infierno.
Me hace una serie de preguntas de esas absurdas que me dejan un poco descolocada y que no recuerdo, para pasar a preguntarme;
-¿Cree usted que Dios es un hombre o una mujer?
He de reconocer que esto es la primera vez que me lo preguntan así a bocajarro, por la calle.
Yo le contesto que no creo que Dios sea una "persona", vamos que si se tomó la molestia de crear a los ángeles sin sexo, para que él iba a adjudicarse uno, así que no puedo creer que Dios sea una mujer de la misma manera que no creo que sea un hombre.
No me entiende, y se lo tengo que contestar otra vez.
Y entonces llegamos a una de mis preguntas favoritas, el apocalipsis.
-¿Cree usted que cuando el mundo se acabe los justos serán salvados por Dios?
Pongo cara de esto va a ser muy complicado, y le digo que como no creo en el infierno, no veo por que Dios va a salvar a unos pocos y todo eso.
Entonces ella, hábilmente me contesta,
-Ya, pero la Biblia dice que...(ponga usted aquí la versión reducida de cuando Dios se cabree y mande el mundo al cuerno y/o/u Armagedón).
Y yo, viendo que me sale el genio cabezón,
-Es que lo que dice la Biblia para mi tiene la misma credibilidad que cualquier otro libro de ficción.
La encuestadora y la amiga, amarillas de la impresión, pero insiste, y dice,
-¿Entonces usted no cree que la Biblia la escribiera Dios?
Silencio dramático, cara de pepinillo, voz comedida y profunda, gesto afectado y digo,
-Esto...es que la Biblia no la escribió Dios, sino personas.
La encuestadora se ofusca por unos instantes.
-Pero es la palabra de Dios.
Y yo, que me empieza a salir la vena cabroncilla,
-Bueno, eso te lo discuto luego, pero ahora aclaramos lo de la autoría del libro este, que no lo escribió Dios, vamos, que hasta la iglesia lo tiene asumido.
Y ella, que ve que por ahí no vamos bien, dice,
-Bueno, sí, claro, Él no la escribió personalmente, pero es su palabra.
Y yo,
-Bueno, no sé que decirte, un libro que compila textos de distintas épocas, que se contradicen y que son cribados para vender lo mejor posible las ideas de la iglesia, no me parece a mi la palabra de Dios, más bien me parece una campaña comercial.
Me mira ojiplática y trata de recordar de que estamos hablando,ah, sí, del fin del mundo,
-Ya, veo que usted le da importancia al tema científico, pero sabrá usted que hasta los científicos están de acuerdo con que el fin del mundo se acerca y ven probable el apocalipsis.
Ahora la ojiplática soy yo,
-Perdón, ¿qué? que los científicos vean probable el fin del mundo no es lo mismo que que crean que lo va a perpretar el Sr. Dios.
Y ella, que no se rinde,
-Bueno, pero las teorías sobre la creación del mundo...
No la dejo acabar,
-¿El Big Bang, quieres decir?
Ella duda, mira a su compañera, me da la impresión que lo mismo le da que le hable del Big Bang que del Big Ben,
-No, no, yo me refiero a Dios y...
No, que no hable más,
-¿No me irás a decir que la comunidad científica está de acuerdo con que Dios creó el mundo?
Y ella, que no ve ni de donde le caen,
-Sí, sí, claro, muchos científicos dicen que...
Mira, me acabo de acordar que tengo cosas que hacer y esta no es una rival digna,
-Sabes que te digo, que me has parado diciéndome que me ibas a hacer una encuesta sobre estudios teológicos y lo que quieres es venderme un producto que yo no te voy a comprar.
Hasta otro rato y buenas tardes.
Se despiden las dos con caras compungidas, me pongo los cascos y me voy con mi musiquita a otra parte.

Depeche Mode, Blasphemous Rumours

Unheilig, Armagedon

Los dependientes del sexto sentido+La musiquita del viernes

2010-11-12T09:00:00.002+01:00

Hemos cambiado el estudio de sitio, o lo que es lo mismo, lo que era la galería ahora es el mini estudio y ya tenemos allí todo lo que de ordenadores se trata.

La galería está al lado de la cocina y no tiene puerta ni la puede tener por que hemos metido el calentador de gas, así que los gatos campan a sus anchas por el estudio.

El primer balance no ha sido muy bueno, dejé cargando el mp3 en el portátil y por la mañana uno de los auriculares estaba reducido a su mínima expresión, o sea, que el gato se lo había comido.

Me pillé un cabreo de narices, por que son de esos auriculares que llevan sujeción para que no se te caigan de las orejillas, por que los cascos de botón los diseñó alguien que no me tuvo en cuenta y somos incompatibles, y me suele costar un huevo encontrar unos así que no valgan lo mismo que el mp3 completo.

Después de cabrearme me dije,

-mañana te compras otros,

por que por descontado, el casco mordido está inservible.

Pues nada, salgo del curro y me voy a una tiendecita grande al lado de mi casa donde mi medio se compró los suyos hace unos meses, a precio de oro, pero muy apañados.

Miro los que tienen y veo que los del medio no están, pero hay unos de oferta a un precio humano y razonable, así que me los pido.

El dependiente, un argentino muy saleroso me los saca del expositor, me los pasa por el lector, me comunica el precio y me dice,

-Para usar ahora, ¿VERDAD?- léase el verdad con un enfásis considerable, acompañado de una mirada intensa y una mano agarrando unas tijeras dignas de un podador de adedules.

Yo que me quedo mirando las tijeras, los auriculares, y pienso que debo de tener una cara de adicta impresionante para que el buen dependiente haya creído que no puedo soportar ni un minuto más de mi existencia sin una nota que llevarme a la oreja.

El caso es que aunque uno de los auriculares está inservible he ido y he vuelto del trabajo escuchando música, con un solo casco, eso sí, pero enchufada, vamos y justo antes de entrar en la tienda me he quitado los auriculares y he guardado el mp3, por que me parece el colmo del yonquerío ir a comprate unos casos con los cascos hechos mierda a sustituir en las orejillas.

Le he dicho que no, que no eran para usar ahora y me ha mirado como pensando si le estaba diciendo la verdad, pero la verdad VERDAD y me los ha metido en una bolsa nada convencido, por cierto, de que estuviese siendo sincera.

Que sí, hombre, que sí, que en esos momento iba loca por escuchar al menos una canción en estereo, pero que no le voy a pedir que me abra los auriculares allí mismo, que yo tengo algo de dignidad, aunque a veces no lo parezca.

Pues eso, que he salido de la tienda, con los cascos nuevos en el bolso, los viejos en el mp3 y el mp3 en el bolso, por que iba a la ferretería a comprar y está como a 2 minutos y tardo más en encenderlo y apagarlo que lo que tardo en llegar.

Entro y digo,

-Quiero la cosa esa que sirve para pegar cosas a la pared. ¿Me has entendido?- esto último para asegurarme que ha podido dilucidar mi críptica petición, que trabajando en una ferretería debe de ser fácil, pero nunca se sabe.

El chaval, que nos tiene muy vistos últimamente y con el cual hemos vivido un sinfín de momentos variados, me dice que sí y me saca el producto en cuestión.

Efectivamente, eso es lo que estoy buscando.

A su lado está la mujer del dueño que mira el producto con curiosidad y pregunta que qué es eso, el chaval se lo explica y ella se queja de la modernidad de la gente que ya no quiere hacer agujeros en la pared.

Lo cierto es que hacer un agujero en la pared de baldosas del estudio con una chincheta, no es fácil y hay que buscar alternativas, pero no se lo digo, sólo sonrío en modo clienta educada que piensa que eres mema.

El chaval le explica que de agujeros nada,

-Esto es para pegar los posters del Super pop- y lo dice así, con mucha gracia el cabroncete, mirándome con una sonrisa inculpatoria.

Yo le contestaría pero es que resulta que la pasta del demonio esta es para pegar un poster de música, precisamente, que se me ha metido entre ceja y ceja que tenemos que pegar en el estudio por que sino me moriré ipso facto y me siento un poco fan de super pop en esos momentos con la perra que me ha dado con el poster de los cojones, así que me limito a sonreir con cara de clienta que piensa que eres un niñato al que quiere estrangular.

Tenía que ir a por más cosas, pero pensé que ya estaba harta de dependientes clarividentes y me fui a casa.

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The veils, Vicious traditions

Cosas cutres

2010-11-10T09:00:00.002+01:00

Regalarle un libro a mi amiga y pedirle que se lo lea rápido para que me lo deje y poder leerlo yo.

Sin embargo hay algo aún mucho más cutre; comprarle a un amigo un libro y leertelo antes de regalárselo.
Juro que nunca lo he hecho.

Waltz with Bashir o la reinvención de la memoria

2010-11-08T09:00:00.002+01:00

¿Conoces esa sensación cuando te hablan de una película y piensas que te va a gustar y antes incluso de verla, justo cuando empieza y sólo estás en los créditos, estás seguro de que te va a encantar?
Pues eso es lo que me pasó con Vals con Bashir, una película que conocía hacía tiempo y que aún no me había decidido a ver, en parte por que mi medio pomelo estaba seguro que era una de esas pelis de gente donde cuentan lo mucho que sufre la gente.

Sin embargo, todo llega y al final lo convencí de que no era un dramote y que valía la pena verla y bla bla bla.

Vals con Bashir nos cuenta dos historias.
La de su director, Ari Folman, que tras hablar con un amigo suyo y que este le cuente un sueño terrible que lo acosa desde los 20 años, descubre que no guarda recuerdos de su participación en la Guerra del Líbano del 82.
Tras este descubrimiento emprende un camino para recordar que hay detrás de ese vacío, entrevistándose con personas que estuvieron en esa misma guerra, incluídos algunos amigos suyos.

La otra historia que nos cuenta, es la de los mecanismos que utiliza la memoria, primero para salvaguardarnos de lo inasumible y más tarde para decirnos que ya estamos preparados para recordar.
Se analiza con bastante detalle un hecho que a primera vista puede llamar la atención; cómo una persona puede olvidar parte de lo que le pasó en una guerra, pero también nos habla de otro hecho aún más formidable.
Cómo reinventa la memoria una historia distinta para mantenernos a salvo.

De ambas cosas ya nos hablaba Boris Cyrulnik en sus estupendísimos libros, Los patitos feos y El murmullo de los fantasmas, donde arranca explicando como niños supervivientes de los campos de concentración nazis, como él mismo, pueden llegar a ser personas adultas sanas emocionalmente y nos habla del fenómeno de la resiliencia.

La película le sirvió al director para realizar un viaje de adentro hacia afuera, que culmina con las escenas finales de lo inasumble; la masacre de Sabra y Chatila.

Hay que verla, por que aunque nos cuenta una historia terrible, lo humano prima sobre la violencia, por que es delicada y ligera, por que arriesga con una animación muy vistosa y dinámica, por que tiene una banda sonora maravillosa y unas escenas de una belleza sobrecogedora.

Después de verla, ya nunca podréis olvidar el mar de Beirut de noche, iluminado por las tenues luces de las bengalas.

Orchestral Manoeuvres in the Dark (OMD), Enola Gay

Winter, Unheilig

2010-11-06T09:13:00.002+01:00

Me cuesta un poco encajar algo tan navideño/nevado teniendo en cuenta que estos días en Barcelona hemos remontado temperaturas y hay momentos en que hasta yo me quejo de que hace calor, increíble, pero cierto, noviembre y yo tengo calor.

No lo voy a decir, no, no, no, Navidad, nieve, blanco y negro, un tio calvo, lotería...

¿Qué?, ¡si no le he dicho!

El enlace por si no se ve, aquí.