Mini Hulka parte III

El tercer episodio de rabia campera desatada ocurrió pocos meses después del segundo, una vez trasladados a un nuevo hogar, bueno, casa, por qué la que teníamos al lado de mi abuela no era suficientemente buena, al parecer, para el afán de aparentar de mi progenitor, así que quedando desocupada una aparatosa morada en la otra punta del pueblo, nos tocó mudarnos de nuevo.

Además mi colegio había cambiado a su vez de ubicación.

Yo estaba entusiasmada, a punto de batir un récord de cosas desestabilizantes a mi alrededor.

La super casa a la que nos habíamos mudado era un edificio de dos plantas, en el piso de abajo estaba la dueña de nuestra casa, la típica vecina cotilla y bocazas que todo pueblo que se digne ha de tener, además era la madre de una de mis compañeras de clase, una niña que no es que oliera el pegamento imedio como hacíamos todos los críos, no, ella se lo comía, con eso ya dejo claro desde ahora que la niña en cuestión no era el mejor ejemplo de estabilidad infantil, la pobre estaba fatal.

El caso es que entre que yo era una mini olla a presión a punto de hacer pum, que nuestra casera estaba todo el día husmeando en nuestra vida para luego contárselo a todo el pueblo y que mi padre estaba preparando su truco final de escapismo, la situación en mi casa era cuanto mínimo, tensa.

A mi progenitor no lo tragaba nadie en el pueblo, cosa muy entendible si tenemos en cuenta que era un crack en eso de tocar los huevos a la gente día sí y día también, hábito que cultivaba con mucha precisión y ahínco.

Nuestra casera no era una excepción y lo tenía cruzado, lo mismo que mi padre la tenía cruzada a ella.

Así que la casera ponía a mi padre de vuelta y media delante de la retoña inestable, no, yo no, la otra, la del pegamento, y ya se sabe cómo son los niños, que sueltan todo lo que oyen, normalemnte en el lugar y momento menos oportuno, así que estábamos un día jugando ella y yo en mi super terraza cuando la niña soltó algo del estilo, dice mi madre que tu padre es un (ponga aquí usted el insulto que prefiera) y siguió jugando como si nada.

En ese justo momento pasaron varias cosas, que yo estaba a punto de hacer pum por que era una niña reservada hasta la médula que no decía ni mu a pesar de por lo que estaba pasando, que la niña de las narices me era muy antipática, que yo quería a mi padre más que nada en el mundo y básicamente, que estaba más que harta de aquel pueblo infernal, así que ese chip que tenemos todos en la cabeza y que a veces se cruza, no se cruzó, no, se carbonizó y me levanté, fuí al cuartito de las escobas, agarré la escoba y sin previo aviso le di a la niña repelente en toda la cara con la escoba, con la parte que barre se entiende.

La que se lió después fue chica, la niña aullando, mi madre que se asoma, la niña que se va a su casa corriendo escaleras abajo medio ciega y como si la persiguiera el mismísimo diablo, la madre de ella que la ve llegar medio ciega, la madre que monta en cólera y sube agarrando a la niña del brazo, la niña que no quiere volver a pisar la casa en la que habita el MiniAnticristo, o sea yo, la madre que tira de la niña hasta que la mete en mi casa otra vez, la madre que empieza a cagarse en los difuntos de los presentes, mi madre que trata de tranquilizarla, mi padre que sale y cuando se entera de que casi dejo ciega a la niña en vez de tratar de conciliar empieza a defenderme a capa y espada atacando a la niña agredida, la madre que está a punto de que le de una apoplejía, mi padre que cada vez cabrea más a la madre de la niña, el padre de la niña que oye los gritos y sube por que piensa que mi padre y su mujer se están matando...

Ni que decir que después de eso éramos la familia más popular del pueblo.

Mi madre se quedó preocupada por si primogénita era una psicópata en potencia que disfrutaba dejando ciegos a los otros niños y trató por todos los medios averiguar qué me había pasado por la cabeza para hacer aquello, mi padre por otra parte dijo que era normal que le hubiese arreado a la niña, que seguro que había hecho algo para provocarme de aquella manera puesto que yo era una niña muy tranquila.

Eso lo decía un adulto que un día cerró una puerta cuando la niña repelente aún tenía los dedos agarrados al quicio de una puerta y aún y así, va y la cierra, así que yo creo que sólo le hubiese parecido mal si depués de darle con la escoba le hubiese vaciado los ojos con una cucharilla, y aún y eso, no lo tengo claro.

Años depués quedó patente que no, que no era una psicópata, comprobado que ya no había agredido a ningún niño más, mi madre se tranquilizó y asumió que lo mío había sido cosas de niños que pasan por una mala época.

Bueno, un día lancé una bicicleta contra un mueble con un pedazo de espejo, pero como era un mueble y no una persona mi madre no me lo tuvo en cuenta.

Paseo antiguo

Salvar vidas está sobrevalorado Parte I

Esto de salvar una vida es muy, no sé, romántico, grandilocuente, espectacular.

Tú creces pensando en que algún día, a lo mejor, podrás salvarle la vida a alguien y entonces serás la persona más guay del planeta, y a lo mejor la persona a la que le salves la vida te deberá gratitud eterna, o que sé yo.

Pero desengañaros amiguitos, lo de slavar vidas está bien, pero no es muy lucido que digamos, os lo digo por experiencia propia, creedme.

Cuando tenía 11 años, mi hermano tenía 7 y no sabía nadar.

Mi madre por aquel entonces estaba super enamorada del hippi de la comuna de la tortilla de los hipócritas, que ahora vivía en medio de la montaña con la escalofriante cantidad de dos vecinos más como única compañía.

Bueno, y las vacas, y las cabras, y las gallinas y los huertos.

Justo al lado del huerto que el novio hippi tenía, había una balsa no muy grande, de unos dos metros de profundidad, que cuando teníamos el valor suficiente, utilizábamos de piscina, más que nada por qué,

1-Recibía el agua de la montaña y tal como iba entrando iba saliendo por un desague, con lo que la temperatura media del agua era de unos -50º bajo cero y yo friolera he sido toda mi vida.

2-Estaba llena de serpientes acuáticas y nos pasaban entre las piernas cuando nos bañábamos, una experiencia que contribuyó en gran medida al pánico que me dan esos bichos.

Andábamos una calurosa tarde de verano haciéndo el zángano mi hermano y yo alrededor de la balsa, cuando él perdió pié y cayó cual saco de patatas, dentro de la balsa.

Como os he dicho, mi hermano no sabía nadar, con lo que empezó a tragar agua más o menos en el mismo instante en que cayó, mientras trataba frenéticamente de mantenerse a flote.

Lo primero que pensé fue que ni de coña me metía yo dentro del agua, que estaba haciendo la digestión y con que se ahogase uno de los dos era suficiente.

Luego reflexioné y me dije que lo de los cortes de digestión no podía ser tan grave y que total, estaba cerca, que seguro lo enganchaba antes de que a mi me diese un siroco o algo.

Después ya no pensé, sólo lo miraba y por algún motivo recuerdo oir perfectamente cada trago de agua que engullía con un glob, glob, glob, monótono y mecánico.

Tiempo después, me enteraría que estaba en estado de shock y que por eso estaba allí mirando, sintiendo que el tiempo se había detenido y fijándome en cosas extrañas como el hecho de que tragase agua cual aspirador marino.

Llegó ese punto en que te dices, mira mari, o entras al agua y lo sacas o el nene palma, así que me dije, allá voy hermano y me metí, diría que de cabeza pero no, me metí de pies, de hecho bajé primero un escalón y luego otro concretamente y cuando comprobé que desde el escalón no llegaba nadé hasta llegar a su encuentro, me lo llevé a rastras como pude por que el jodío se revolvía como un poseso y lo saqué de la balsa como pude.

En estas que oí a mi madre cerca y empecé a llamarla, llegó enseguida acompañada de el novio hippi y nada más ver a mi hermano empapado empezaron a gritar y a hacer aspavientos del estilo padre aterrorizado y cagado hasta la médula.

Yo pensé que no había para menos, y les expliqué lo ocurrido, que se cayó y casi se ahoga pero que yo, o sea YO, lo había sacado del agua heroicamente, muy probablemente habiendo corrido peligro mortal de muerte por corte de digestión por agua helada y serpientes acuáticas.

Entonces mi madre se puso de los putos nervios y a poco le da algo, ella y el novio hippi se llevaron a mi hermano en volandas y tras comprobar que estaba bien lo metiron en la cama hasta el día siguiente.

La heroina del cuento se quedó junto a la balsa esperando que le dieran al menos las gracias, pero con los nervios se olvidaron hasta de mi existencia.

Yo me dije, mira, no pasa nada, cuando se les pase el susto vendrán y me darán las gracias, me adorarán, me harán la pelota para siempre jamás y me premiarán con toneladas de golosinas.

Lo que pasó en realidad es que como las bambas se me mojaron completamente estuvieron tendidas tres días al menos, que parecía que un duende cabrón llegaba por la noche y se entretenía en inundarlas de nuevo, sino no se expluica como en pleno verano unas bambas pueden tardar tanto en secarse y como no tenía otras, tuve que ir esos tres días en chanclas, una fastidio vamos, por que no estaba acostumbrada y no podía hacer el ganso con ellas sin espiñarme.

Y de las gracias ni rastro, oiga.

Así que me dije; esto de salvar vidas es una mierda y yo no repito.

Arte moderno

Refugio 307

Quiero decir públicamente que soy lo puto peor, ea, ya está dicho.

Y bueno, os preguntaréis por qué, vamos, eso espero, por qué sino es que hasta vía blog destilo genio y figura de la que uno deduce que el otro, que soy yo, es lo puto peor y llevo un par de años con este blog y por ahora pensaba que eso lo disimulaba bien.

Pero vamos, al grano, que hace un año, 1 AÑO, que fui al refugio 307 y aún no había subido las fotos del demonio.

Que sí, que me acuerdo que debo la tercera parte de Tutankamon y aún no la he acabado.

Vale, ya está, ahora a lo que importa, el año pasado fuimos al Refugio 307, un lugar muy recomendable para visitar y hacer de turista histórico en tu propia ciudad.

Ubicado en la calle Nou de la Rambla 169, en el preciosisísimo barrio del Poble Sec,más conocido por que allí nació Serrat, aunque es mucho más importante por que allí nació mi madre.

Éste es uno de los refugios que se pueden visitar hoy en día en Barcelona, aunque el más conocido es el de Gracia, aunque yo no lo he visitado y no puedo opinar.

La visita cuesta 3€, si tienes el carnet de la biblioteca te hacen descuento, nada más llegar hay unos paneles informativos con fotos, hay que mirar el  horario, pero creo que la frecuencia es de una hora, por qué la visita y recorrido, es más o menos lo que dura.De entrada, se explica la situación específica de Barcelona durante los bombardeos de la Guerra Civil mediante los paneles y las fotografías, se resume la situación del resto de España y se habla de la construcción de los refugios, de quién los diseñó, cómo se construyeron, cuánto se utilizaron, etc.Y una vez estamos metidos en situación empieza la visita, hay que ponerse un casco como el de las obras, nada más entrar en los primeros metros del refugio oímos la sirena que se oía como aviso de bombardeo.

Ya estamos dentro y avanzamos despacio.

Durante la visita se nos explican detalles de como se pasaban las largas horas dentro del refugio, qué pasaba si éste no soportaba el bombardeo, como algunas secciones del mismo se venían abajo, en qué salas se intervenía de emergencia a los heridos y cómo los niños, ajenos aún al horror se dedicaban a espiar sin saber muy bien qué estaban presenciando.

Creo que es una visita interesante, con el dinero de la entrada se mantienen las instalaciones y a cambio penetramos en una parte de nuestra historia reciente, explicada de manera muy clara y educativa.

Es una experiencia recorrer los metros subterráneos que recorrieron nuestros abuelos e incluso padres en las horas más tristes de nuestra nación.

Poner las manos en esos muros y tratar de captar los pensamientos, seguramente lúgubres, de los que se veían recluídos a la fuerza entre aquellas paredes, sentados en los bancos fijados en las paredes.

Id y recorred en silencio los túneles y meditad por qué es tan importante educar a la gente en la democracia, la tolerancia y la diversidad.

No creo que ninguno de nosotros quiera pasar ni un minuto encerrado allí mientras suenan las sirenas y las bombas asolan nuestras ciudades.

Bombas que lanzaban nuestros propios hermanos, vecinos, y compatriotas.

Mini Hulka parte II

Ya os conté el otro día cual fue mi primer arranque en la vida de furia asesina contra otro especímen de la raza humana, en mi, hasta entonces, corta vida.

Como ya os avancé, por esa época sufrí tres ataques en total en los que me convertí en una Mini Hulka pueblerina, que daba mucho miedo.

La segunda vez que fui presa de una rabia incontenible contra el prójimo y que decidí expresarla en todo su esplendor, fue pocos meses después, en la hora del patio del mismo cole de la vez anterior.

La hora del cole la compartíamos los más peques con los no tan peques, con lo que se daban situaciones de abusones la mar de típicas.

Había un niño de unos 7 años que la tenía tomada conmigo.

Me empujaba, me tiraba del pelo, me ponía la zancadilla, todo, por que era nueva y era de ciudad.

Viví durante semanas esa situación de humillación sin decir nada, volviendo a mi casa con las rodillas peladas y cocinando la mala leche a fuego lento en mi tierno interior, hasta que pasó lo que tenía que pasar.

Un día, venía corriendo el abusón asqueroso este que me tenía frita, cuando me dije:

-A mi me mata a ostias después, pero como que me llamo Endercita que el mamonazo este no me pone un dedo encima hoy!

Y dicho y hecho oiga cuando más o menos había llegado dónde estaba, en vez de pillar como siempre, salí corriendo y así hasta que se cansó de perseguirme que yo en corriendo zig zag era un hacha.

Estando el abusón desprevenido me planté al cabo de un ratito delante suyo y sin darle tiempo a reaccionar le di una tremenda patada en la espinilla.

Como yo era una niña de 5 años y él un niño de 7, cuando lo tuve en el suelo y consciente que en un cuerpo a cuerpo yo tenía las de perder, aproveche y le llovieron unas cuantas patadas, por que total, en cuanto se levantara iba a morir, al menos que me matara después de haberse llevado una buena ración de lo suyo.

Así que el chaval pilló, los demás niños hicieron corro, lo insultaron y humillaron por que una niña pequeña le estaba dando una paliza y cuando se levantó, me miró con odio y salió corriendo.

Ni que decir que yo me sentí super satisfecha de mi misma, de mi valentía y de mi astucia.

Pero el abusón tenía un hermano mayor, de unos 9 añitos, que para mi entonces era el equivalente a un niño muy muy muy grande, así que el mini abusón se presentó delante del hermano hecho un Cristo, le contó lo sucedido y a la mañana siguiente el que vino a buscarme en la hora del patio no fue el abusón, no, fue el hermano del abusón.

Os podéis imaginar que el hermano me dio una manta de ostias que no me arrancó los dientes de leche por que fuí muy precoz y a esa edad los de delatnte ya se me habían caíso casi todos, por que sino, llego a mi casa sin uno.

Cuando terminó conmigo, se alejó mascullando algo así como,

-a mi hermano no le pega una niña

y lo cierto es que en ese momento me faltaba el aire para respirar, por que sino le hubiese podido contestar,

-no majo no, a tu hermano no le pega una niña (presente), a tu hermano le ha pegado una niña (pasado), a ver si aprendemos los tiempor verbales, so garrulo

pero la verdad, en aquel momento, aunque hubiese tenido algo de aire en los pulmones, estoy casi segura que no me hubiese apeteceido mucho hacerme la chula.

Lo bueno que tuvo el segundo incidente de mi rabia infantil desatada, fue que ni el abusón, ni el hermano del abusón, volvieron a molestarme nunca más.

A vueltas con el catalán

Hace mucho tiempo que le doy vueltas al tema del idioma y lo cierto es que no sé si voy a saber trasmitir correctamente mis reflexiones sobre ello.

Ya me he pegado muchas tortas verbales en mi vida por temas como este y no deseo pegarme más, por que lo que interesa es convencer y eso es complicadísimo, así que lejos de querer generar polémica, me gustaría exponeros algunas de mis reflexiones sobre el tema, que podrán o no, ser acertadas, pero son las mías.

Empezaré diciendo que yo soy catalanoparlante, por que mi madre lo es, por que sus padres lo eran, por que sus abuelos lo eran y así sucesivamente.
Mi abuela materna era valenciana, su madre también, así que en mi casa se hablaba a veces una mezcla curiosa de catalán y valenciano y por descontado yo siento por Valencia un enorme cariño.

Mi padre nació en Málaga pero vino a Barcelona a los dos años.
De su tierra, como él la llama, sólo conoce lo que ha visto de mayor.
Nos hablaba en castellano para que fuéramos bilingues al 100% según decía, aunque lo cierto es que nos hablaba castellano por que odia Cataluña y todo lo catalán.

Os diré que mi hermano usa como primera lengua fuera de la familia, el castellano, que habla con su pareja el castellano por que ella no sabe hablar el catalán.
Con sus hijos habla en castellano.
La mayor de 7 años no sabe hablar en catalán, por que aparte de en el colegio, no lo oye nunca.

Yo hablo con mi pareja en catalán y tengo amigos catalano parlantes y amigos castellano parlantes y amigos extranjeros que lo hablan y lo entienden y otros que ni lo hablan ni lo entienden mucho.
Cuando nos juntamos hay una bonita mezcla de castellano, catalán, inglés y alemán y nos acabamos entendiendon todos.
Es decir, que aquí, cada uno habla en lo que le apetece.

A mi me gusta hablar en catalán, es una lengua bonita, dulce y algo inocente, hasta los insultos son tontones y poco hirientes.
Cuando la oigo me suena maravillosamente, es rica y antigua y se habla en 4 países del mundo.
Pero el catalán tiene otra cara menos amable por que es punto de conflicto.

Muchas veces me digo a mi misma, que en vista de lo que da por saco el tema, a lo mejor sería más fácil, no sé, olvidarnos del catalán y adoptar como única lengua el castellano, total, me sirve para muchas más cosas y nuestro gobierno autonómico ahorraría un montón de dinero destinado al bilinguismo y la gente que llega y no lo sabe no tendría ninguna complicación añadida.
Sería genial, estoy segura.

Pero las lenguas dicen mucho de las personas que las hablan, te muestran como piensan, como son, qué les gusta, de dónde vienen y sólo de pensar en perder algo tan íntimo, tan profundo, tan ligado a la tierra, me entran ganas de llorar y pienso que no, que el catalán debe seguir siendo una lengua viva y que hay que conseguir que así sea.

El tema es que Menganito/a acaba de llegar a Barcelona, por ejemplo viene de otra parte de España y quiere vivir aquí.
Como habla castellano le van a entender en todas partes pero llegado este punto tenemos varias opciones,
1-Como ya nos entendemos, no es necesario que aprenda catalán.
2-Como va a vivir aquí y el catalán es cooficial, saberlo le va a dar mejores oportunidades de trabajo y se integrará mejor si lo habla que si no.
Pero que haga lo que quiera.
3-Si va a vivir y trabajar aquí, es obligatorio que lo aprenda.
Simplificando, creo que estas son las opciones más evidentes, si se os ocurren otras, me las decís.

A primera vista, a mi la que me parece más guay, es la segunda, libertad de elección total.
A mi me gustaría que esa fuese una opción viable, pero esta opción tiene un pero.
La mayoría de personas nos regimos por la ley del mínimo esfuerzo.
Entonces, si tenemos en cuenta que Cataluña es una de las comunidades con más inmigración del país, ¿creéis que el catalán sobreviviría siendo esta una tierra con tanta inmigración?

Yo no estoy de acuerdo con muchas de las políticas de protección del catalán, por que me parece que no sirven para nada, por que la imposición no es una solución, es un parche y sobretodo, por que estoy harta de que se haga política con estas cosas.
Creo que Cataluña se está equivocando y mucho en muchas de las medidas que toma sobre la lengua.
Pero por otra parte, no hay que olvidar que el catalán es un idioma tan válido como el castellano y que los habitantes que lo quieren hablar tienen derecho a ello, en su casa, en una tienda o en la administración pública.

A pesar de lo que se dice por ahí, muchos ciudadanos de esta tierra no saben el catalán, os he puesto dos ejemplos cercanos, en gran medida por que la percepción generalizada es que no es necesario saberlo y es que en realidad, no lo es.

Muchos de mis compañeros de trabajo durante mi vida laboral, nacidos aquí, habiendo estudiado en colegios donde se enseña perfectamente el catalán, lo hablan tan mal que si tuvieran que pasar una prueba de idioma la suspenderían. 
Por descontado, no lo saben escribir y no lo utilizan nunca fuera del trabajo.


A mi me gustaría que el catalán sigiese siendo una lengua útil durante muchos años, que se enseñase y se apreciase y que no fuese punto de conflicto para nadie sino un punto de encuentro, pero en la situación actual, la pregunta es ¿cómo? 
¿Le es posible a una lengua sobrevivir sin ser protegida cuando el lugar en el que se habla tiene un porcentaje tan elevado de gente que vienbe de otras partes? 
¿Y sino es posible, cuales son las medidas correctas, que no discriminen a nadie y que hagan seguir floreciendo mi preciosa lengua materna?