Preguntas y respuestas

A mi madre y a mi abuela, les encantaba leer.
Tanto mi casa, como la de mi abuela, tenía un número significativo de libros en las estanterías.
Mi madre, no me dejaba leer ninguno de los libros que teníamos, por que eran para mayores.
Así que cuando podía, asaltaba la biblioteca de mi abuela.
Un día, apareció un libro nuevo en su biblioteca, mi madre y mi abuela, hablaron durante semanas de ese libro, siempre cuchicheando y con caras de asombro o de asco.
No había forma de enterarse de que iba el libro, así que un día decidí cogerlo de la estantería, plantarme delante de mi abuela y pedirle que me lo dejara para leerlo.
Yo tenía 13 años.
Cuando mi abuela vio el libro, me dijo que de ninguna manera, que ese libro no lo podía leer.
Mi madre estuvo de acuerdo.

Semanas más tarde volví a la carga y le pedí permiso a mi madre para poder leerlo, ella insistía en que no era una lectura adecuada para mi, que trataba de cosas que sólo entendían los mayores.
Insistí, e insistí, como si en las páginas de ese libro fuese a encontrar las respuestas a todas las preguntas de la existencia.
Argumenté que era muy adulta para mi edad y que nunca antes se habían preocupado mucho por si lo que veía o leía era o no adecuado.
Al final, cedieron y me dejaron leer el libro.

Ese libro era Treblinka, de Jean Francois Steiner.
En aquel momento ya sabía qué había pasado con los judíos en los campos de exterminio, aunque nunca antes había tenido acceso a una información tan precisa.
Devoré el libro, a pesar de las cosas horribles que contaba.

Esa fue la primera vez que traté de comprender la naturaleza del ser humano, pensando que acercándome a sus actos más horrendos, lograría entender sus motivos y a lo mejor, este mundo dejaba de herirme tan profundamente.
Pero no lo logré; no logré entender el por qué de sus actos.

Llegué a la conclusión de que a lo mejor mi familia tenía razón y esa era una lectura para mayores.
Pasaron los años y un día en mi instituto se organizó una charla con supervivientes españoles de los campos nazis.
Fui con una compañera, escuché sus historias, algunas aún las recuerdo perfectamente, vi las imágenes y en la ronda de preguntas, una de mis profesoras se levantó, se puso frente al micro y les preguntó si habían conocido a un señor, de nombra tal y aspecto cual.
Era su padre. 
Sólo sabía que acabó en un campo de concentración, nunca más tuvieron noticias suyas.
Entonces cobré conciencia de que ese no era un tema de alemanes y judíos de países lejanos, era un tema que a los españoles nos tocaba muy de cerca.

Mi interés por el tema creció, y leí, y leí, y leí, siempre bajo la premisa de entender un poco mejor al ser humano para que esas atrocidades dejaran de quitarme el aliento y al leer entendía muchas cosas, y unos me causaban admiración, otros asco, a veces ambos me inspiraban compasión, pero nunca llegaba a entender verdaderamente el por qué.

Y al final, un día, sentada en las vías más tristemente famosas de nuestro continente entendí que por mucho que leyera, por mucho que fuese hasta el lugar donde pasó, la pregunta que se escondía tras toda esa búsqueda no era, por qué lo hicieron ellos.

La pregunta, la única que necesitaba ser contestada, era;
¿qué hubieses hecho tú en su lugar?